Querida mamá:
Perdóname por tantas cosas que hice mal.
Por las veces que dije que iba a cambiar
y después, todo volvía a empezar.
No quiero hacerte más promesas
que sé que no puedo cumplir
pero quiero que, por siempre, sepas
que lo eres todo para mí.
No sé que nos depara el destino,
pero sé que el presente está jodido.
Aún así, por favor, no dejes de luchar.
Tú siempre pudiste más.
Siempre me cuidaste y protegiste.
A veces, seguro, sin yo saberlo.
Así que, te suplico, insiste.
Haz algo bueno de mí, y vive para verlo.
Quiero que estés orgullosa de mí
porqué eso te basta para ser feliz.
Por eso no dejo nunca de escribir
aunque pocas veces sobre ti.
Quiero estar un día entre los grandes
para que puedas presumir de hijo.
Tú, sin duda, eres la mejor madre,
y yo, siempre, seré tu canijo.
Aunque un día fuese presidente,
tú tendrías autoridad sobre mí.
Y da igual lo que piense la gente,
yo sólo quiero verte sonreir.

Yo quería hacer algo bueno
a pesar de todo mal,
pero a veces ya no puedo
ni intentarme levantar.
Ahora pocas cosas me importan.
Parece que pocos me soportan
y no sé si será mejor así
para empezar a dedicarme a mí.
He querido morir,
incluso lo llegué a intentar,
pero por suerte estoy aquí
con ganas de, por culo, dar.
He aguantado a mucho anormal
que quería decidir por mí
y ahora me consideran radical
porque elejí decidir.
No es que yo tenga la razón,
es que tengo mi razón,
y mi razón soy yo,
mientras me lata el corazón.

Voulle dicir os meus haters
que se coman a miña leite
despóis de comerme o carallo.
O cal é un lindo agasallo.

Sabe Dios que nunca he sdo un chivato,
pero a los que aplican el maltrato
los voy a poner uno por uno
a que les follen el culo
dentro de una prisión
y verás después que risión…
Os reíais del tontito y del loco.
Ahora que sóis los que os coméis los mocos
y me sudáis mucho la polla
intentáis que se me vaya la olla.
Pués no lo váis a conseguir,
pero no pienso dejar de escribir,
si hace falta con nombres y apellidos
para denunciar tanto cerebro podrido.

Le llamaban Raposo
y estudió en el San José.
En Pontevedra era famoso
y a todos caía bien.
Siempre andaba con sus trapis
y la gente creía que era chachi.
Lo que poca gente sabía
era que maltrataba a las tías
e intimidaba discapacitados,
y el cobarde se excusaba en estar drogado.
Yo fuí uno de sus intentos de intimidación.
Por eso le dedico esta canción.
Antiguo compañero de escuela,
la coca te ha dejado secuelas
y deudas por todos lados.
Ahora vives descontrolado
y aprovechándote de todo dios.
Te las esnifas de dos en dos
y luego vas pidiendo perdón.
Eres el típico maltratador,
Sé que tienes amigos policías,
a los que va también esta poesía.
Si queréis ir a por los malos
deberíais darle a él los palos,
o quizás también seáis como él
y también peguéis a vuestra mujer.
Vamos a ver que sucede,
si pago yo por el poema este,
o él por ser un maltratador
Pero si no actúan, un día dirán que la mató.
O quizás a cualquier otro,
porque se ha quedado loco,
pero yo no le tengo miedo,
así que le dedico todos mis pedos.
Puedes decir que sigan jodiendo,
que continuaré escribiendo.
Y cada vez daré más detalles
para que tú, ya no me ralles.

Mi terapéuta quería que encontrara yo solo mi camino.
Descubrí que no me gustaban los métodos que solían usar y que el sistema, además de ser deficiente, es corrupto. Y encontré un camino en luchar contra psicólogos y psiquiatras en forma de rima.
Ahora parezco tener a todo el gremio en mi contra… y me van poniendo y quitando diagnósticos a su gusto…. además de intentar subirme la medicación, cómo por sistema, cada vez que voy a consulta. Y hasta juraría que tratan de desacreditarme sin tener razón, simplemente porque no pueden, o no quieren, comprobar los hechos a los que hago referencia en dichas consultas, que, entre las dos últimas, pasaron 8 meses de pensamiento constante en quitarme de en medio. Pero eso no lo pueden ver en 15 minutos. Y si alguien en 15 minutos, es capaz de resumir tu vida en una palabra, sea ésta bipolaridad, esquizofrenia, obsesión, o pollas en vinagre, quizás no sea más que un charlatán de feria tratando de colarnos su remedio milagroso.

He dicho.

Yo quería ser
como Leticia Sabater
y ganarme mucha plata
cantando la salchipapa,
pero por desgracias de la vida
elegí calidad en mis rimas,
y no venderme al gran capital
a cambio de parecer anormal.

La hija de la vecina
se ha encoñao de mi pitrina
y me vigila por la ventana
cada día de la semana.
A mí me parece una niñata
y una pija malcriada.
De donde se come se cría,
decía siempre mi tía.
Son una pena los valores de ahora
en los que algunas van de señoras
pero solo piensan en grandes pirolas.
Válgame Dios, mi alma.
Así quién no pierde la calma.
Yo dí al mundo lo que pedía
pero pide màs cada día.
Por eso escribo mis poemas.
No para abrir entrepiernas
ni para conseguir plata,
sino porque algo me mata
si tengo que dejar de protestar
y aguantar a tanto subnormal.

Puede que todo cambie un día
y todos ayuden a todos.
Ojalá contribuya esta poesía
a que salgamos del lodo.
Permitanme hacer publicidad
de nadiesintecho.org
aunque se me tache de comercial.
Era un proyecto de ONG.
Pero me intentaron volver loco.
A mi lado quedaron muy pocos,
y nos han hecho mucho daño
desde que empecé hace 4 años.
Aun lucho por sobrevivir
aunque nadie pueda verlo.
Pero tengo pensado resistir
aunque caiga un bombardeo.
Y no dejaré de difundir
la información que encuentro
aunque la tenga que confundir
en el medio de unos versos.

En mi barrio vivimos gitanos,
moros, negros y payos,
y todos somos hermanos.
Tenemos fallos humanos
y a veces nos equivocamos
pero siempre nos ayudamos.
Algunos de nosotros fumamos
y en el parque nos juntamos
mientras reímos y charlamos.
En el bar, birras tomamos,
a veces hasta emborracharnos.
Algunos estuvimos enganchados,
pero eso es cosa del pasado.
Ahora tenemos más cuidado
y entre nosotros nos cuidamos.
Algunos creen que somos malos,
mas sólo somos gente de barrio.

Sí, yo fumo hachís.
Otros toman ron
y pastillas para dormir,
y mañana el resacón.
Yo muero por vivir,
otros matan por seguir vivos.
Yo busco ser feliz,
otros inflingen castigo.
Yo quiero buenos amigos
y que no haya más mendigos.
Otros quieren poder y riqueza,
y codearse con la realeza.
Perdón por ser tan malo
pero es como fuí educado,
respetar si soy respetado,
y al enemigo, palos.

En el momento más oscuro del alma
lo mejor es permanecer en calma
y dejar que todo transcurra por si solo
para no convertirte en un loco.
Hay momentos en la vida
en los que no encuentras salidas
y tan solo quieres morir
para poder dejar de sufrir.
Pero te digo, hay esperanza.
Baila conmigo esta danza
y déjate, tan solo, llevar.
Voy a enseñarte a volar
y a navegar entre estrellas
con las melodías más bellas.
Confía en mí, coge mi mano.
Sabes que todos nos equivocamos
pero no es razón para rendirse,
piensa en todo cuánto aprendiste.
La próxima vez lo lograrás.
Así que, inténtalo siempre una vez más.
Que no digan que no has luchado
cuándo vean que lo has logrado.

Voy a dejar boquiabiertos
a los que me quisieron ver muerto.
Yo soy el puto Rey Tuerto.
Que están todos ciegos, es cierto.
En el juego de la vida soy experto.
Bienvenidos al concierto.
Esto es un experimento.
No se trata de tantos por ciento,
ni de vivir cantando cuentos.
Es sólo el último aliento
de quién quiere morir sonriendo.
No quiero perros mi culo lamiendo,
ni amigos que acaban mordiendo.
Sólo quiero seguir viviendo
hasta que termine muriendo.
El mismo de siempre sigo siendo;
más dolido, igual de necio.
Ya he pagado todo precio,
ya he sentido todo el desprecio,
pero mi corazón es regio
como el más bello de los arpegios.

Vamos a reirnos del loco
y luego nos vamos a los toros.
Así es mi querida España
dónde todo se hace con saña,
y cuanta más crueldad mejor.
Odio para quién busca el amor,
y dinero para quién tortura.
Maldita sociedad oscura…
Yo ya no entiendo nada.
Que ardan los cuentos de hadas
y escríbanse libros de revolución.
Que les estremezca el cuerpo mi canción.
Que aunque quieran llevarme preso
no podrán callar todos los versos
que hablan de un mundo mejor,
lejos de todo opresor.
Nos han vendido mentiras.
Nos han ocultado la verdad.
Si juzgas sólo lo que miras
no verás lo que hay detrás.

Lo he perdido absolutamente todo.
Sólo me quedan mis poemas
y una pensión por estar loco.
Poca fuerza en mis piernas
y mucha medicación.
Oidos para escuchar una canción,
una boca muda que quiere gritar,
y un empedrado corazón.
Un trastorno bipolar,
y un cajón lleno de desilusión.
Unos cuantos cigarrillos,
y alguna droga ocasional.
Agujeros en los bolsillos
y un trauma emocional.
Tengo algo en dónde escribo
cuándo ya no puedo más,
así que, debo ser rico,
pués no necesito más.

Tal vez nunca vuelva a estar cuerdo,
pero abrazaré con pasión mi locura.
Intentaré dejar algún recuerdo
antes de que me mate esta tortura.
Si de verdad conservara algún amigo,
más de una vez habría estado conmigo.
Por tiempo ya no pueden decir que ha sido.
Ojalá pudiera mandarlos al olvido
y no recordar nunca más lo vivido:
¡Mentiras!
Mentiras de mis amigos
que me decían: deliras.
Y tanto me convencieron
que me lo terminé creyendo.
Nadie sabe cuanto acabé sufriendo.
Nadie sabe que estoy muriendo,
que poco a poco me estoy matando,
que aunque me desahogo cantando
dentro de mí hay un intenso dolor
para el que no existe medicación,
y aunque se empeñen en drogarme
y en intentar etiquetarme
sólo me están jodiendo más.
Ahora sí tengo una enfermedad.
La enfermedad de estar vivo
en este mundo podrido.
He perdido más de media vida
navegando en un mar de mentiras.
Ahora ya no sé qué es real.
Quizás morí y estoy en el infierno.
Hace mucho que nada es normal
pero insisten en que soy yo el enfermo.
Ahhhhhh!!!!!
Cobardes de medio pelo!!!!
Tened valor para matar
porque a mí mismo no puedo,
y aunque a veces lo deseo
juro que no lo voy a hacer,
porque estaba ciego y veo
y ahora sólo quiero mi placer.
Tal vez un día pueda perdonar
pero me habéis vuelto bipolar
y eso me quedará de por vida,
así que, me va a costar,
pues no es ninguna tontería,
porque a veces pienso en matar,
otras veces en el suicidio.
Y que es mejor?
Volar o acabar en presidio…
Igual lo sabe aquel doctor
que casi acaba conmigo
inflándome a medicación
igual que si fuera un castigo
para apagar mi razón.

Me gustaría ser mejor persona
pero no han dejado de hostigarme
los que se creen con derecho a castigarme
hasta dejarme la cabeza totalmente loca.
La verdad, ya no importa.
La vida es tremendamente corta
para, además, autoflagelarme
por imbéciles que no saben respetarme.
Mamones, no saben lo que valgo.
Yo. de su estúpido rebaño, me salgo.
Prefiero ser zorro
y vivir del morro
cantando y poniendo el gorro,
sacando dinero para porros,
y para poder irme de aquí.
Siempre he sido un infeliz
pero había encontrado un camino
que no sería mal destino
Esquizofrénico decían…
mientras la gente me enloquecía.
Ahora me dicen bipolar
porque ya no estoy tan mal,
y porque salto por casi nada.
Gracias señores psiquiatras
por contribuir a mi locura,
y para nada a mi cura.
Antes parecía ayuda.
Ahora es pura tortura.
Gracias a la policía también
por haberme tratado «tan bien».
A los medios, por mentir
quitándome las ganas de vivir.
Y por supuesto también
a quién sólo vino por interés.
De todo el mundo aprendí
a confiar, tan solo, en mí
y a dejar de quejarme tanto
teniendo que esconder mi llanto,
pero también mi alegría
por si la considerasen rebeldía.
He superado una emfermedad mental.
Pero no puedo superar a tanto subnormal.

Limitar las palabras a un poeta
es como prohibirle colores a un pintor.
Es necesaria la libertad de expresión
en cada una de nuestras letras.
Cómo pueden meter en prisión
a quiénes escriben canciones?
Seguid tocándonos los bemoles
que seguiremos hablando de revolución.
Estáis demostrando vuestro temor
y vuestra completa insostenibilidad
privándonos de toda libertad
a los que plantamos cara al opresor,
simplemente con palabras
que, pudiendo o no, estar estudiadas,
dicen lo que siente la población.
Es nuestra puta obligación,
ya que, al que alza la voz
sin un contexto artístico
lo llevan a la fuerza al doctor
y le recetan ansiolíticos,
destruyéndolo para siempre…
Encerrándolo en su propia mente…

Esto es un mensaje
para los gobernantes del mundo.
Acaso sóis subnormales?
O no podéis pensar ni dos segundos?
Guerras, hambre y otras injusticias.
Con lo bellas que son las caricias…
Y me váis a dar la razón,
pués lo que ganáis en cada disputa
después lo invertís en putas
porque ya nadie os btinda su corazón,
como mucho su falsa lealtad
que, vale tanto como puedas pagar.
Cada día empezáis otra guerra,
o nos decís que viene una desaceleración,
o nos enviáis una pandemia,
mientras nos encerráis por cantar una canción. .
Cómo no vamos a empezar una revolución?
De hecho no hacerlo sería absurdo.
Pero nos dormís con falsa medicación
a los que pensamos en zurdo.
Hago un llamamiento a quién aún se considere humano
para que nuestra guerra sea ser hermanos
y todos juntos unidos de la mano
derroquemos, con paz, a los tirano.

Putos!!!
No sóis muy astutos
si pretendéis ir de brutos.
Me la sudan los insultos.
Tengo de Dios el indulto
y de Satanás la alianza.
Por mí, que sigan llenando las panzas
que yo bailaré mil danzas
cuándo los coman los gusanos.
Se olvidaron qué era humano,
y me convertí en diablo,
y ahora reino en sus infiernos…
Ojalá esto fuese eterno
y no exitieran en el mundo cuadernos
suficientes para contar las historias
que quebranten sus memorias.
Mi cabeza siempre fue una noria
y la quisieron detener.
La razón casi llego a perder
pero he conseguido comprender
que así han comenzado mi lucha.
Si no quieres lo mismo escucha
todo lo que te he intentado decir
desde que un día empecé a escribir.
Van a decir muchas cosas de mí:
que soy un puto loco sin remedio,
que sólo quiero salir en los medios.
Dirán que soy un puto vago,
o que está mal todo lo que hago.
Pero yo sólo intentaba vivir.
Es el puto precio de existir.
Y que no me digan que venimos a sufrir
cuándo otros han elegdo por mí.

Pido perdón
por creer en un mundo mejor.
Pués yo mismo me llené de ira
cuándo destrozaron mi vida.
He sentido ganas de matar.
Hasta lo he llegado a soñar.
Y pensar que sólo por gritar
me podrían encerrar,
y volver a atarme a una cama
si les diera la gana….
Dicen que el loco soy yo.
Que tengo una enfermedad mental.
Como mucho soy otro perdedor
al que siempre le ha ido mal,
y qué no dejan levantar cabeza
por mucho que lo intente.
Ya me da hasta pereza
relacionarme con gente.
Prefiero ser indigente
antes de tener que continuar
siendo parte de esta sociedad
a la que el dolor le es indiferente
y hasta parace agradarle.
Digan quién es más cobarde:
el que ataca o el que resiste;
el que se cansa o el que insiste…

Me siento pleno de vacío,
con una estridente calma.
Soy carnal como el alma,
un niño envejecido.
Soy un susurro a gritos,
un rumor callado,
el enemigo aliado,
un amargor exquisito.
Soy la triste alegría
de la prosa hecha poesía,
el cobarde envalentonado,
un cuerdo desquiciado,
un viento que no sopla,,
el que gana si lo derrotan
un alegre, siempre, infeliz.
un conmigo pero sin mí,
un contigo siempre sin ti,
el dolor sin cicatriz.

Hay personas más dañinas
que la puta cocaina.
Algunos son policías,
otros, doctores en psiquiatría.
Algunos se hacen llamar amigos,
otros son tus putos vecinos.
También puede haber algún familiar.
Todos, gente muy normal,
pero que a nada te la clavan
casi siempre por la espalda.
Así que vayanse a la mierda!
Aunque la cabeza pierda
voy a drogarme más y más
hasta llegar a reventar,
pues la droga nunca falla,
está allá dónde vayas.
No como todos los demás
que se van y no vuelven más.
Quién tiene derecho a juzgarme
si la otra opción es suicidarme.
Pues en este mundo sediento
todo lo demás es sufrimiento.