Que curiosa es la vida.
Antes, que me querían,
tenía ganas de morir.
Ahora, que todos me odian,
me muero por vivir.
Si me comierais la polla
sería mucho más feliz
No sóis más que puta escoria.
Os voy a destrozar la nariz
como hacéis vosotros con la coca.
Ya estoy viendo vuestra cicatriz
y llena de sangre vuestras bocas.
Y yo feliz como una perdiz
fumando siempre de mi hoja.
Menuda paradoja.
Yo que soy, de todo, aprendiz,
me convertí experto en desgracias.
Así que os doy, a todos, gracias
por convertirme en un pro
de todo lo que produce dolor.
Asi que, ahora, cuidado comigo,
no aplique yo, lo mismos castigos….
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Tengo ganas de gritar
que te quiero de verdad
Y es que ya no puedo estar
sin ti, un minuto más.
Quiero quitarme el disfraz
de tío sin sentimientos.
Me he quedado sin argumentos
pero casi nunca miento.
Simplemente me hago el duro,
pués en este mundo oscuro
hay que parecer guerrero.
Pero siento un gran duelo
porque todavía te espero
y sé que no llegarás.
Un día serás solo una más,
pero mientras tanto muero,
y esperando desespero
por no poder decir, te quiero.
Y no importa ya el dolor
que se confunde con el olor
de esta inmensa soledad.
Soy un soñador de libertad,
pero me ataría a tu cama
8 días a la semana,
25 horas al día,
para el resto de mi vida. -
Imos a queimar un violador
no medio da praza maior
mentras tomamos unha queimada
na noite de San Xoan,
pasando un bó verán,
desfacéndonos de manadas,
e tamén de lobos solitarios.
Cortémoslles o carallo
e deámosllos de comer ós porcos.
Se che preguntan faite loco.
Eu, a lo menos. non sei nada.
Pero é mellor que algún, se cadra,
vaia mudando de cidade.
Pois canto máis goce da súa liberdade
máis gasolina rebirá.
E hai que joderse có cara que está.
Eu creo nas boas causas,
e tamén nas causas nobles,
pero a miña ira non atopará pausa
hata que algún colgue dun roble.
E cando eu pague a condena,
e deba de ir para a cadea,
sentiréi auténtica liberdade
sabendo que por unha vez na vida
non actuéi como un cobarde,.
senón que conseguín facer xustiza. -
Si cantas puedes tener problemas legales.
Si trabajas te puedes arruinar.
Es que acaso somos todos subnormales?
Yo me pongo a traficar
como las grandes farmacéuticas
y cuando tenga mucha pasta
hago mi verdad auténtica
apuntandome a las castas,
monto un Partido Subnormal
para que me voten los imbéciles
y cuando logre gobernar
los dejo a todos esteriles,
porque cuanto más radical
más de mí hablará la gente.
Y para ser buen presidente:
que hablen de mí aunque sea mal. -
La excusa que pones para aporrear
es la de que haces tu trabajo.
Pues, a lo mejor, mi trabajo es rimar.
Así que puedes irte al carajo
si lo que digo te sienta mal.
A mí me provocas asco
y juraría que a muchísimos más,
pero mientras tengas dinero en el banco,
todo eso a ti te da igual.
Sabías de que ibas a trabajar
mucho antes de empezar,
así que, no existe excusa válida.
Sabías que tendrías que aporrear,
incluso, a personas inválidas.
Sabías que ibas a amedrentar
a los que tienen menos recursos,
y entre traficar y mendigar,
van resolviendo sus asuntos.
Yo si rimo es consecuencia.
No es un acto voluntario.
Es el dolor de tu presencia
que crea un mundo insolidario. -
Empieza a darme todo igual.
Si paso a tu lado y huelo mal
respira profundamente.
Huelo a lo que han hecho en mi mente.
No juzgues lo que no sabes
ni hagas caso de lo que hablen
porque entonces serás otro culpable
perfectamente condenable.
Huelo rancio como la soledad.
Pero huelo mejor que tu sociedad
y créeme que te lo voy a demostrar
si puedes observar el mundo animal.
Acaso ves tortugas con perfume,
o monos con champú anticaspa?
Para mí sois todos puta casta
que todo lo natural consume.
Tengo derecho a pensarlo.
También pensáis mal de mí…
Nadie va nunca a pagarlo
pero no he dejado de sufrir
desde que me sentí abandonado
y además fui medicado
con drogas incapacitantes,
sintiendo un vacío constante.
Así que vayanse todos al cuerno
y sientan ustedes mis infiernos,
que si soy un discapacitado,
es porque me habéis apaleado -
Llevo muchos años sintiendo que mi propiedad intelectual, industrial, e incluso mi privacidad y cordura están siendo vulneradas. Cada vez más.
No dejo de ver como algunas de mis ideas o proyectos, después de comunicarlos, aunque sea en privado a una sola persona, termina saliendo como forma de franquicia que se termina haciendo millonaria.
Me siento desde hace 23 años en un show de thruman, casualmente desde poco después de poner internet en casa. Ahora llevo internet en el bolsillo.
Las cookies, las escuchas de Google y los permisos que se dan cuando instalas una app para que acceda al micro y la camara del móvil podrían hacer que esto fuera real. Pero la poca información que nos dan de lo que hacen con nuestros datos, nos deja sin derechos, y en casos como el mío, dudando para siempre de la propia cordura.
Sólo quiero decir que si alguien se ha sentido así alguna vez, tal vez no estemos tan locos todos, ahora, como nos quieren hacer creer.
No tengo una solución. La busco. Pido ayuda.
Sé que no estoy loco, como me han hecho pensar desde hace 23 años. Puede que nunca emcuentre paz, y que pierda muchas veces los nervios por todo lo vivido y/o semtido. Pero si comunicar esto hace que alguien se sienta mejor,o que sepa como encontrar su propia ayuda, tal vez haya conseguido algo. -
Encomtré una información en internet,
y quise montar mi propia ong.
Empecé por crear una web
que llamé nadiesintecho.org
y todo lo que me pasó después
quizás nadie lo llegue a creer.
Hice publicidad por mi ciudad
poniendo pegatinas en las farolas,
y me pareció todo menos casual
que las arrancasen todas
pues si la idea se hiciera viral
habría cambios en la sociedad.
No viviría gente en la calle
a la vez que limpiariamos el planeta.
Pero parece que a los más grandes
todo eso les importa una mierda.
No sé que pasó después
pero al ver que no encontraba ayuda
intenté ayudar a tres
que rebuscaban en la basura
con la intención de que juntos
hicieramos un pequeño grupo,
y tratar de darles un futuro
distinto al de su presente.
Pero entonces vino lo más duro
pues resultaron ser delincuentes.
Echaron drogas en mi comida
y me robaron lo que pudieron.
Yo acabé en psiquiatría
dónde atado me mantuvieron,
pero ahí no acabó todo.
Con los nervios crispados
y totalmente loco
amedrenté al vencindario.
Me encerraron varias veces más
y alguna de ellas me ataron.
A mi perro tuve que entregar
a Palleiros dónde lo cuidaron.
Y ya no me parece casualidad
pero hasta un vecino hijo de puta
a mi madre acabó violando
y de su libertad disfruta
pués la policia nacional
cuando lo fuímos a denumciar
nos trataron como basura.
No nos dejaron ni ver, ni firmar
la supuesta denuncia
y culparon a mi bipolaridad
denunciando que tenía paranoias.
Desde entonces tengo traumas y fobias.
Y mi madre cómo estará…
Pero esto no quedará así
un día se conocerá la verdad.
A mí me discriminan por fumar hachís
y tener una enfermedad mental.
Pero que alguien me diga ahora
que lo que ocurre es normal.
Y probablemente acabe un día pagando
por contar sólo la verdad
y contarla rimando,
pero es la única forma actual
de que se hagan viral
las injusticias y maltrato
que juro, ya más, no aguanto. -
Hay un violador en el segundo.
Tenga cuidado todo el mundo
porque ya violó a una vecina
y se ha ido de rositas.
Le da igual la edad que tengas,
pues ha violado a una vieja.
Ojalá muera entre el fuego
como aperitivo del infierno
mientras cien virgenes cantan
una purificación tan santa.
Vivo en el 17 de Bélgica interior
y tengo un pánico atroz
a que vuelva a suceder
A quién le tocará esta vez?
Quizás a una menor .
Pero lo que me hace sentir terror
es que sólo pienso en gasolina
y una caja de cerillas,
y en la hoguera de la purificación
para ese sucio cabrón. -
Por las veces que vino el suicidio a llamar.
Por todas las veces que no le dejé pasar.
Por todas las veces que me quisieron callar
y sólo consiguieron hacerme gritar.
Por los que, como yo, olvidaron como volar
hasta que un día se pusieron a rimar.
Hoy quiero brindar mi voz y mi cantar
a todo el que vive buscando libertad.
Todavía existe una forma de soñar.
La poesía es la mejor forma de soltar
todo lo que no te atreviste a contar
por miedo a que te pudieran encerrar.
Escribe y un día podrás cantar
versos que nunca podrán amarrar.
No se trata de hacerse viral
sino de que nos dejen vivir en paz -
Una vez dije que los raperos
eran todos unos vagos
pero si no fuera por algunos de ellos
quizás ya me habría colgado.
El rap me ha dado compañía
en las noches más oscuras.
Ahora veo de otro modo la vida,
y veo que no hay quién no sufra.
En sus letras veo mi reflejo
más claro que en mi propio espejo,
así que debo retirar tal calificativo,
pues es de todo menos constructivo.
Uno de los más grandes es Solitario
pues con él me siento más identificado.
Yo, como él, he vivido un calvario
más de media vida encerrado.
Aunque nunca maneje como él las letras,
es la mejor fuente de inspiración
para quién, como yo, quiere ser poeta
y se considera un luchador. -
Me está llamando a gritos la felicidad,
y yo aquí encerrado con mi ansiedad.
Siempre pensé que amaba la soledad
pero lo que necesito es tu amistad,
tu comprensión, tu cariño;
pues a veces por mi sufrimiento
me siento indefenso como un niño
que no sabe a quién contar su tormento.
Me meto entre las sabanas de mi cama
y me encojo como un ovillo de lana.
Alli me siento alejado del dolor
y consigo tener sueños multicolor,
pero al despertar vuelve la pesadilla:
Entre alcohol, drogas y pastillas
intento que no se me note el sufrimiento
pero si digo que estoy bien, te miento.
Lo cierto es que me siento solo
desde hace demasiados años.
Tantos que me volví loco
y casi nadie comprende el daño.
Eso hace que me sienta aún peor
y todo se convierte en una espiral,
me encierro otra vez en mi habitación
para no acabar en el hospital. -
Díjole Sancho a Quijote.
-Deje de pensar en Dulcinea
que cuándo usía se la menea
yo también me pongo palote.
-Cállate Sancho ingrato.
Deja que disfrute del acto
y vete a plantar un pino
detrás de aquellos molinos.
Haciéndole caso Sancho,
agachose detrás del molino,
y allí, todo ancho,
cagose como un cochino.
Mientras, su amo, Quijote,
manteniendo en su mano el cipote,
en el momento más excitante,
en vez de molinos, vió gigantes.
Subiose los calzones
y púsose la armadura,
quedándole fuera los cojones
pues aún la tenía dura.
Dirigiéndose a luchar,
en su mano la espada,
pisó la gran cagada,
que Sancho acababa de soltar.
Resbalose y cayose al suelo
con tan mala fortuna
que la espada le rebanó el ciruelo
y se quedó sin pichurra. -
Dicen que estoy putoloco.
Pero me niego a ser infeliz.
Yo quiero despierto el coco
y fumar un buen hachís.
No quiero pastillas de mierda,
ni lobotomías sintéticas.
Por qué prohibís la hierba
pero os saltáis todas las éticas?
Dicen que las drogas condenan
pero después ellos te encierran
obligándote a tomar las suyas
sin posibilidad de que las rehuyas.
Incluso pueden atarte a una cama
y sedarte contra tu voluntad.
Y todo eso las leyes lo amparan
pero dicen que vivimos en libertad.
Cómo no ir contra este sistema
cuándo comprendes la realidad.
Llámalo mierda monotema
pero un día lo entenderás.
Cuándo te veas en mi pellejo
dí que se miren al espejo
y ni si te ocurra no gritar.
¡Antes morir que callar! -
Quieres quitarnos la libertad de expresión
porque no puedes quitarnos la razón.
Sabes bien que un solo buen artista
vale más que cien congresistas.
Unidos podriamos cambiar el sistema,
cada uno con sus mejores temas.
Pero tu eres marioneta del capital,
sindrome de todo el puto mal.
Tus mentiras ya no convencen,
y crees que dando miedo nos vences.
Pero como escribir versos libres
si las palabras están encadenadas?
Uno no decide lo que escribe
sino que sale de dentro del alma,
y si has causado tanto dolor
es normal que encuentres rencor.
Las canciones no las puedes encerrar
y menos si gritan libertad
Cada uno que cante su propia revolución,
que a todos no nos pueden encerrar.
Quizá sea la única solución
y nuestra última forma de luchar. -
Vamos a ver guapetón.
Tú que te declaras el mejor.
El puto rey del hip hop.
Si eres tan superior
por qué criticas al que empieza?
Yo lucho contra falsos profetas
porque la verdad está en mis letras,
así que, las respetas.
Mis versos son un bofetón
para tu mierda de canción.
Parece puto reguetón.
Ojalá tu padre hubiera usao condón.
Ahora tenemos que aguantarte
haciéndote llamar cantante.
Para eso hace falta talante
y aquí lo tienes delante.
Puedo escribirte un verso
para dedicarte un beso,
o para que te vuelvas obseso
y quieras volarte los sesos.
A eso lo llaman don.
Lo uso con precaución
para que no me cause adicción,
pero podría parar tu corazón. -
Se creerán con derecho a juzgarte.
Algunos, incluso a castigarte.
Tú nunca dejes de expresarte
pués lo haces con mucho arte.
Que vengan, si quieren, a matarte
porque ya no podrán olvidarte.
Ojalá alguien pudiera demostrarte
que tus palabras son estandarte
para que dejaras de autoflajelarte.
Dentro de tí, en alguna parte
existe la luz más brillante.
Nunca quisiste estar por delante,
hasta pensar que te atrasaste.
Tu caminar, lento, pero constante,
un día, te dirá que lo lograste.
Y cuándo estés por todas partes
verás que siempre debiste amarte. -
Hoy debo dar gracias al Universo
por permitirme la existencia.
Durante mucho tiempo me sentí preso,
pero están cambiando mis creencias.
A veces puedo sentir como vuelo,
y aunque siempre habrá jaulas de oro,
no pararé hasta llegar al cielo
dónde podré sentirme libre del todo.
Aún hay luz en mi interior
y sangre caliente en mis venas.
intento hacerlo cada vez mejor
porque creo que vale la pena.
Si alguna vez actué con rabia,
también lo hace así Gaia
contra todo lo antinatura.
Yo lo hice contra la tortura
de una sociedad injusta
a la que el castigo gusta
mucho más que una droga.
Yo tuve en mi cuello su soga
pero lejos de colgar de ella
alcé el vuelo hacia las estrellas.
Hoy me siento fuerte y libre.
Mis versos tienen el suficiente calibre
para desangrar las conciencias
de quien se aferra a sus creencias
y no acepta otra opinión.
Siempre existirá otra opción.
No existe una verdad absoluta,
Aunque siempre habrá quién lo discuta. -
Danche medo os nosos versos.
Por iso métesnos presos.
Fas moi ben en temelos.
Eles poden convencelos.
Non coma todas as falacias
desta falsa democracia.
Xa non sei si mandan as farmacias…
E ainda hai que darvos gracias
polas limosnas que dades.
Pero con iso non nos calades.
No é solución escapar das cidades
senon ver como vós marchades
e traballades vós nas granxas
fodéndovos as espaldas.
Facedeo pola vosa España
e deixade de meterlle caña
ós que sempre traballamos.
Baixadevos vós os salarios
e despois falamos
de si conservades o carallo
ou si vólo cortamos
Estamos máis que fartos
de vivir sempre sen cartos
e veros a vós ricos en catro anos.
Jaliña será pero cheirame a can…
Xa no só queremos pan
queremos vosos luxos e riquezas,
ou as cabezas da realeza. -
Welcome to Spain.
The country of cocaine.
Aquí todos estamos a rayas,
desde el monte hasta las playas.
El mayor de los camellos:
nuestro vecino el madero,
él tiene buena mierda
pero que no te pille con hierba
o irás a comisaría
por un poco de maría.
Esta es mi España,
dónde todos se van de cañas,
y toma cubatas la guardia civil
pero luego te multan por conducir
sin el cinturón de seguridad.
Esta es mi extraña sociedad.
Y que decir si quieres trabajar,
primero tienes que pagar
y luego puedes tener ingresos.
Por qué creés que hay tanto preso?
al no tener otra oportunidad,
o robas, o te pones a traficar.
Quién quiere ser mendigo
habiendo sido testigo
de tan inmesurable derroche.
Y sí, esto va con reproche.
Tú que ganas millones,
cuándo cuelgues de tus cojones
y todos pasen sin importarle,
te darás cuenta qué es muy tarde
para poder limpiar tu conciencia.
Nos dejásteis hasta sin paciencia
así que no pidáis más sacrificios
o éste será, en tu sién, un horificio. -
Quieres ser un yonki de farmacia?
Pues si quieres puedes serlo.
Pero no me cuentes falacias
para convencerme de tembién serlo.
Confío más en mi camello
que en la Seguridad Social.
Ellos pusiero la soga en mi cuello
y casi me llegan a matar.
Lo habrían llamado suicidio
y habrían dicho que es normal.
Que me habría salido de quicio
como cualquier enfermo mental.
Pero ellos inventaron la etiqueta,
y crearon la enfermedad
para inflarte después a recetas
que vende una multinacional
a la que llaman farmacéutica
y tiene gran poder global
pero que puede ser una auténtica
y dolorosa trampa mortal. -
Podéis compartir el enlace con quién queráis.
Gracias.
-
Yo quiero ser viral.
A ver si alguien me graba
haciendo el subnormal.
Porque no sé hacer nada
pero eso hoy da igual.
Pongo un filtro en mi cara,
y a triunfar…
No haré caso a los haters.
Me pondré ropa de skater
y en invierno de snow
con una gafas de sol
porque yo tengo mucho flow.
Y cuando todos me sigan
harán caso a todo que diga.
Voy a crear nuevas modas
y hacerme rico a costa
de que no sueltes el móvil.
Da más dinero la gente inmóvil.
Por eso ahora nos sobran
tantos peones de obra
que generan dinero y no cobran.
Y tú sigue enseñado tu cuerpo.
Tienes derecho a ello.
Pero vale tan poco dinero?
Es más… Tiene precio?
Si tiene precio causa desprecio
y se pierde todo lo bello
siendo mercancia para pajilleros.
Yo soy un absoluto ignorante
qué sólo intenta tirar palante
con lo único que sabe hacer:
poemas y páginas web.
Y aunque no lo haga siempre bien
no voy a dejar de hacerlo
Pues lo que me mueve no es dinero
Tengo una inquietud constante
por llegar a hacer algo brillante
y dejar en más de una memoria
una bonita historia
de lucha y superación
qué podría empezar con una canción
para el mundo desde mi habitación. -
Las pastillas son mi cárcel.
Los porros mi libertad.
Puede que no sea un ángel
pero tampoco un criminal.
Váyanse a la mierda y se callen
todos los de esta maldita ciudad.
Cuándo a vuestros hijos los rallen
lo veréis con más claridad.
Mientras tanto no hablen
solamente por no callar
porque de mi nadie sabe
ni la mitad de la mitad -
Yo antes era un caracol
que le gustaba ir bajo el sol
pero vino un pajarito
y me dió un mordisquito.
Ahora estoy hecho mierda
en el medio de la hierba
esperando a pudrirme
y en abono convertirme
para que la vida siga el ciclo
y convertirme en arbolito. -
Mientras se siga usando
la violencia y la tortura
para mantener el orden de Estado
seguiré soltando mi basura
y llamando a la revolución
cantando alguna canción
o escribiendo mis poesias,
mientras espero que llegue el día
de nuestra ansiada libertad.
Yo también buscaba paz
pero otros iniciaron mil guerras
y mientras el mundo desespera
ellos viven como Dioses
haciendo y deshaciendo,
no escuchando nuestras voces
y casi siempre jodiendo.
Pero no son superiores.
El poder siempre fue del pueblo.
Somos millones de peones
en un inmenso tablero
queriendo derrocar a un rey
que no cumple ni su ley
y que para poder cumplirla
se la hacen a medida.
Quien no querría esa vida?
Pero ya no puedes ni soñar;
ahora recetan pastillas
para que no lo puedas lograr.
Sé lo que estoy hablando
a mí me ha sucedido
que por vivir siempre soñando
pasé por ese castigo. -
Que se joda la gente normal.
Yo no quiero ser igual.
Prefiero ser un puto loco
y usar por mí mismo el coco.
Qué le den a las pastillas,
pero más a los cotillasQué llamen a la policía
que me voy a alegrar el día
quemando todos los garitos
de esta maldita ciudad.
Se van a escuchar los gritos
de aquí a Gibraltar.Me robaré una furgoneta.
Me alistaré a la eta.
Me haré pasar por poeta
y escribiré rimas bomba.
Aunque pase tiempo a la sombra
sé que no faltarán petas…Soy un tipo con clase.
Me la suda lo que pase.
No lo verás en mi ropa
pero te diré una cosa:
Las apariencias engañan
y mucho más en mi España. -
Bienvenido.
Esta es la Iglesia Lunática del Norte Perdido.
Aquí todos estamos colgados
y no creemos en castigos.
Pasamos las horas drogados
por eso nos llaman bandidos.
Nosotros no rezamos,
nosotros exigimos.
Somos los no respetados,
los distintos.
Somos los condenados
que salieron del laberinto.
No estamos esperando
a un nuevo Jesucristo
Sólo estamos escapando
de vuestros abismos.
No creemos en pecados,
ni en extraños catecismos.
Solamente confiamos
en nosotros mismos. -
No quedan balas.
Está vacío el cartucho.
Así que fumo,
calada tras calada.
Me escondo entre el humo
y siento unas palabras
que me llevan a un mundo
dónde no existe nada
y todo lo creo yo.
Escribo mis propias barras
y las convierto en canción;
siento que me salen alas
y que vuelo sin motor
sobre un mundo de hadas
con tonos multicolor;
Olvido las cosas malas
y siento latir el corazón.
Menos mal que no tenía balas
y me pillé un colocón,
sino no saldrían las palabras
que antes tan sólo eran nada,
y ahora son mi salvación. -
Quieren tenerte dormido
y sin derecho a soñar.
Y si algo les sale mal
tú pagarás el castigo.
Yo me intenté revelar
contra ese juego cochino
y me intentaron desacreditar.
He recibido trato abusivo
de los que son la autoridad
y actúan como asesinos…
Sólo te intento avisar
para cuándo lo hagan contigo.
Antes o después te tocará.
Deja de adorarte el ombligo.
Pregúntate quién te salvará.
Puede que tengas amigos
pero de ti los alejarán,
te enfrentarán a tus propios hijos
y la razón perderás.
Eso es lo que ha ocurrido
siempre en esta sucia sociedad.
Quizás no todo está perdido…
Podríamos unirnos y luchar.
Hay que identificar al enemigo.
Cuánto más grande el capital
quizás sea menos merecido.
Así que empecemos por juzgar
a los que mejor han vivido.
A ver si tienen que pagar
por cómo lo han conseguido. -
Yo quiero.
Yo puedo.
No sé a que espero.
Quizás es miedo…
La calle está esperando
y yo aquí encerrado.
Voy a dejar de pensar
y voy a salir a volar.
A conseguir lo que quiera.
La felicidad me espera.
Dejaré atrás tantas redes,
apagaré por siempre la tele,
me dedicaré a la poesía,
y a intentar regalar alegría.
De vez en cuándo cantaré alguna canción
que haga palpitar de nuevo el corazón.
Y así, poco a poco,
volveré a ser aquel loco
que sabía que podía volar
y todo lo podía lograr.
-
Voy a escribir una canción,
pues un acto de suicidio
no tendría repercusión.
Van a parar tu corazón
y a sacarte de quicio
hasta necesitar medicación.
Van a entrar en tu ordenador
y en tu teléfono móvil
para tener toda tu información.
Van a salir en televisión
inventándose otro Covid
para generar más confusión.
Van a inventar otra religión
y la llamarán karma
para no temer a un dios
sino a tu propio yo
destruyendo tu alma
si alguna vez existió. -
Media vida torturado,
Señores del Jurado.
Y soy yo el acusado…
Me han hecho luz de gas
creyéndome ser bipolar.
Como mucho soy una PAS
un poco maleducado
que se siente desquiciado
por estar mal medicado.
Pero de ahí a estar enfermo
y que te hagan pasar un infierno
hasta el fin de tu tiempo….
debería ser condenable.
Si quieren que esté estable
sean conmigo amables
pues un perro no suele morder
si no te metes con él
porqué como yo, es fiel. -
Puede que tenga una discapacidad
pero voy a vivir sin límites.
Hasta hoy me limitaron los demás.
Ahora soy yo el artífice
de mi propia realidad
y voy a vivir mi vida
como un ave en libertad.
Con bajadas y subidas,
acrobacias y piruetas.
Llegando a cualquier meta
por alta que esté la cima.
A mí no es que me cueste más,
me lo han puesto más complicado
Por un trastorno bipolar
terriblemente medicado.
Pero hoy sé que soy capaz,
y que todo está en mi mano,
basta no hacer caso a los demás
y saber que son humanos;
que hay que perdonar
si quieres ser perdonado.
Aunque sientas que no puedes más
deja todo el odio al lado.
Aunque no puedas olvidar el daño
de quienes considerabas hermanos. -
Antidepresivos que aumentan el número de suicidios.
Antipsicóticos que pueden producir alucinaciones.
No me digan que no es tocar los cojones.
Hablan por sí solos los indicios.
Psiquiatría es una jodida farsa
y los psiquiatras no tienen ni idea,
o espero que eso sea
porque a saber a cuantos matan
con sus medicamentos de mierda
que además hacen que todo cueste más.
Y después te dicen que es por fumar,
culpando de todo a la hierba.
Te lo digo por experiencia.
A mí me jodieron la vida
los expertos en psiquiatría,
gente ausente de conciencia,
o simplemente ignorantes
que tienen el poder de decidir
sobre todo tu existir
de una manera tajante.
Reclamo 23 años de vida
que perdí ya para siempre
por una mierda de pastillas
que han destruido mi mente. -
Querenme facer emijrar.
Pero esta é a miña terra
e aquí está o meu fogar.
Teño sanjre portujesa.
Son descendente real
do reino de Galaecia.
Eu só quería traballar
e monta-la miña empresa,
pero como me gusta fumar
pensan que son boa peza,
que no teño dereito a ná
e que o que teño é moita jeta.
Ijual debería traficar.
Ou facer como Amancio Ortega.
Ter nenos esclavo a traballar
enjordando as miñas cuentas.
Pero decidín ser leal
a o que hai na miña cabeza.
E si os demáis o fan mal
eu fareino con beleza
ainda que nunca cheje a ná
ou morra de soidade e tristeza. -
Quien no ha querido ser rico
en un mumdo capitalista?
Pero si no tienes amigos,
de que te sirve la guita?
Ahora que me siento solo
y que sólo es un sentimiento
ya no quiero tenerlo todo,
sólo esquivar el sufrimiento.
Quisiera escapar al campo
y allí vivir con tres perros.
Pues si he aprendido algo
es a sólo confiar en ellos.
Yo no fuí el mejor dueño
pero aún extraño a mi Golfo.
Aún aparece en mis sueños,.
aunque ahora le llamen Dolfo
Si lo hice mal con uno,
lo haré bien con tres
aunque sólo sea por una vez.
No son palabras de humo.
Es una bendita penitencia
que cumpliré con paciencia.
Darles cariño, calor y alimento,
y ellos aliviaran mis tormentos,
pues nunca hubo mejor amistad
que la de un perro de compañía.
Por eso y para la eternidad,
a los perros ests poesía. -
Eu non quero seghidores no internet.
Eu quero ghañar 5000 ó mes
coma os ladróns do PP.
Pero quero facelo ben
sen ter que andar a foder.
Se puidera gañaríame a vida
vendendo as miñas poesías
e dicindo todo o que penso
sen ter ninhún resentimento
aínda que me levaran preso
ou me drohasen para sempre
co seu veneno de serpe
ao que chaman mediciña.
Se todo seghe ighual
veredes a que se aveciña.
Dín que non nos queren mal
pero fódennos a vida.
Isto é un estado criminal.
Dende os médicos ata a policía,
e o grupo empresarial
de adictos a cocaina.
A mín que me deixen en paz
e que me deixen buscarme a vida.
Eu neghome a paghar
o que rompen os de enriba. -
Hace tanto que estoy mal
que casi me creo que es normal,,
que así es como tengo que estar,
siempre a expensas de los demás
por tener una enfermedad mental…
supuesta.
Porque esa siempre ha sido mi protesta.
A mí me han hecho pasarlo fatal
todos a los que pedí auxilio
así que si un día me suicido
será omisión de socorro,
por no decir homicidio.
Aunque culparán de todo a los porros.
No contarán ni el maltrato vivido
por cuenta de mi querido papá.
Ese que casi nos llega a matar
Ni a no haber podido estar
gran parte de mi infancia con mamá
por culpa de tener que trabajar
por querer suplir todas mis carencias.
Y que decir de mis creencias?
Educado en el catolicismo.
Religión sinónimo de cinismo.
Más el bulling que viví
en el colegio al que fuí,
que si no fuera por mi primo
yo sería el mayor de los primos.
Y aquella novia hija de puta
que cambió mi vida de ruta
dejándome hasta hoy encamado
con esquizofrenia diagnosticado.
El abuso de aquél jefe
que estando hipermedicado
exigió más que siete.
Sin vacaciones siete años.
Luego una relación turbulenta
y una ruptura dolorosa
tras la que necesité terapeuta
y me inflaron a drogas.
A veces consumía coca
pero ahora estoy enganchado
a esta medicación odiosa
que me tiene desesperado.
Y por si eso fuera poco
unos okupas a los que ayudé
casi me vuelven loco
echando alguna droga en algo que tomé.
Pero ellos siguen viviendo su vida
y yo he tenido que estar atado,
encerrado en psiquiatría.
Totalmente desesperado.
No sé que más quieren de mí
si ya todo lo he entregado.
Yo tan solo quería vivir
y entre todos me acabaron matando. -
No voy a ser más importante
por tener más ropa
y vestir siempre elegante.
Prefiero gastar en copas
aúnque más prefiero drogarme
y después morderte la boca.
Mi corazón no es de roca
y mi sensibilidad está a flor de piel.
Recuerdas que te volvías loca
cada vez que saboreaba tu miel?
Conseguiste que dejara la coca
y que no me volase la sien.
Pero no consguiste curarme
de un problema mucho mayor.
no he conseguido desengancharme
del recuerdo de tu amor.
Sueño con volver a enamorarme
pero convivo con rencor.
continuamente odiándome
considerándome un perdedor.
Siempre autoflagelándome,
mi propio torturador.
Continuamente recordándote,
debilitándose mi razón. -
Exprésate.
Y no dejes de expresarte.
Libérate.
Haz del dolor arte.
Pinta un cuadro.
Escribe un poema.
Llega alto
gracias a tus penas.
Canta un tema
o haz una escultura.
Escupe tu flema
a tanta tortura.
Nos hacen callar.
Nos catigan si pensamos.
Mientras no dejan de ladrar
los perros del estado.
Dibuja a un político
colgado de una soga
y a un madero paralítico
tragándose su porra.
cuánto más nos callen
más querremos gritar.
Salgamos a la calle
todos a protestar.
Si nos quitan el derecho
a la libertad de expresión
será mejor cruzar el extrecho
u organizar la rebelión.
Cuántas veces me habré sentido
yo también ofendido
por sus palabras y actos.
Así qué, yo no me retracto. -
Desde niño me gusta cantar,
bien lo saben los vecinos.
Y aunque no dejo de desafinar
me gusta hacerlo a voz en grito.
Aunque de hacer ruido me acusen
pongo la música a todo volumen,
y a veces me grabo sobre una pista
creyendo que llegaré a artista.
Quizás algunos me critiquen,
o me odien por hacer ruido,
pero mis ansias no remiten,
Así que, sigo y sigo.
Y aúnque poco he conseguido
tengo ya alguna canción
que intenta expresar lo herido
que ha estado mi corazón
por no sentirme entendido,
condenado a tomar medicación.
Pero del dolor me despido
con la letra de alguna canción
que exprese lo que siento.
Y a veces lo que siento
es que hay más gente como yo
que ha hecho arte del dolor,
y que ahora se ganan la vida
con mejor o peor salida
pero con lo que mejor se les da,
sintiendo, así, cierta libertad.
Yo lo mejor que sé hacer
es escribir rimando
Eso me produce placer
y más cuando consigo cantarlo.
Así que tal vez algún día
viva de mis poesías
y de cantarlas a diario,
esta vez sin calvarios,
con mucha alegría que regalar,
y entre versos y versos
algo bueno que recordar
como la libertad de un preso. -
Di que lo mío no es arte
pero no intentes censurarlo
o voy a tener que matarte
por tener que vivir callando.
Si escribo versos hirientes
es por ser demasiado paciente
y no emprenderla a golpes
con alguna gente mediocre.
Di que siempre me repito.
Que digo siempre lo mismo.
Que no dejo de quejarme.
Y que llego a molestarte.
Pero nunca jamás me calles,
ni me digas que no me ralle,
o me vas a tocar los cojones
y escribiré más canciones.
Yo no elegí la escritura,
ni llamo a lo mío cultura
pero necesito expresarsrme
y mucho he tenido que callarme.
Tanto que ya casi no hablo.
Sólo fum,o escribo y canto.
Y cuánto más quieran silenciarme,
en mis versos, más voy a reafirmarme. -
Ser bipolar no es un don,
pero si no lo fuera tal vez no
habría empezado a escribir.
Ahora, mi forma de sobrevivir.
Mis versos son casi todos
dolor, sufrimiento y angustia
y aúnque tal vez no gustan
a mí me sacaron del lodo.
Así que seguiré escribiendo
cómo parte de mi terapia
para liberar así la rabia
que a veces estoy sintiendo.
A veces quisiera matar,
pues no me permiten gritar.
Ya nunca puedo enfadarme
porqué podrían castigarme
y ponerme una inyección
que me deje totalmente sedado;
tenerme a una cama atado
y recetarme medicación
que me deja lobotomizado
como si fuera un mongol,
y yo ya estoy muy cansado
de tanto jodido doctor.
No es peor vivir resignado
y no poder escoger?
Yo no quiero vivir medicado,
así que diganme que hacer
si mi obsesión ahora
es ver llegarr la hora
de poder demostrar
que no hay enfermedad.
Que, no negando la bipolaridad,
no tendría que ser incapacitante
si los medicos y la sociedad,
también nos aceptasen. -
Me van a comer todos la polla.
Igual que me comieron la olla.
No es mi bipolaridad,
es más bien tu rechazo
el que me sienta mal
y me hace daño.
Dejad de hablar como expertos
de cosas que no sabéis.
Hasta psiquiatría tiene pocos aciertos.
Vosotros quién os creéis?
Si la mayoría no sabe de que va
esta dura enfermedad.
Los vecinos cuchichean y murmullan
entre los rellanos del edificio,
pero aquí nadie ayuda,
más bien quieren sacrificio
mientras que otros abusan
de mí y de los míos.
Si es sangre lo que buscan,
van por buen camino. -
Quizás debería alejarme de la gente
que me recuerda constantemente
que tengo una enfermedad mental
y que por eso mi cabeza funciona mal.
Mi cabeza va mejor que la de muchos,
sólo que totalmente desordenada.
Hace mucho tiempo que lucho
por vivir con ella más despejada.
Tengo un c.i. de ciento veintitres
y aunque mucho lo he desaprovechado
tuve mi buena época de leer
y algunas cosas se me han quedado.
En el instituto fuí el mejor en mates
cuándo me empezaron a gustar.
Así que no vengan y traten
de quererme engañar,
pues cómo buen hombre de ciencia
de todo dudo y en nada pongo creencia
hasta que pueda comprobarlo yo mismo,
aunque a veces me pierda en el abismo
de una espiral de pensamientos
que llegan a ser el cimiento
de algún verso incoherente
que busca salir de mi mente.
Así que si hasta del sufrimiento
consigo sacar algo decente
es porque quizás no miento
al decir que soy inteligente.
Basta ya de falsas modestias.
Pero también de caraduras
que intentan despertar a la bestia
y después llamarlo locura. -
Cuántas veces me culpé a mí mismo
por esta puta enfermedad…
Pero si me hundí en un abismo
fue culpa de la sociedad.
Desde niño era diferente
aúnque sólo en apariencia.
Por dentro tenia una mente
despierta para la ciencia.
Me gustaba el ingles y las mates
pero lo mejor de todo
era salir de clase
y fumarse cuatro porros
Así empecé a socializar
y a conocer mucha gente.
Parecía despertar
de un sueño recurrente
en el que solo sabía obedecer
y rezar a un dios invisible
en el que me hicieron creer
aúnque no lo creas posible.
Me enseñaron que era un pecador
tan sólo por haber nacido
y que tenía que ir al confesor
para evitar los castigos
que ejercía ese dios
que es tan benevolente
pero al que si no pides perdón
te condena para siempre.
No les guardo rencor.
Sólo quiero que me olviden.
Soy un librepensador.
No importa que me castiguen.
Mi sueño es dejar mi cuerpo
y quedarme a solas con mi mente
cosa que lograré cuando muerto
deje de incordiarme la gente. -
No he conocido droga mas incapacitante
que la que me dan los psiquiatras.
Quizás te resulte impactante
pero los porros son los que me salvan.
La medicación no me deja pensar.
Me tiene en la cama sedado.
Pero en cambio fumar
tan solo me mantiene relajado.
Y en estos tiempos que corren
en los que el estrés es constante
parece mentira que aún sobre
quién por fumar pretenda castigarte.
O te venga con sus moralinas
sin saber que quizás sus hijos
estén enganchados a la cocaina.
Cosa muy común entre pijos. -
No fracasas por tener menos.
o por no haberlo logrado.
Fracasas en el momento
en el que dejas de intentarlo.
Yo no dejaré de luchar
por mis sueños y mis metas.
Si me intentaron callar
me disfrazaré de poeta
y caminaré por las calles
dando a conocer mis versos
intentando no dar detalles
de mis pensamientos perversos.
Aunque a veces quiero gritar
que mataría a más de uno
así que mejor intento rimar
aunque no le guste a algunos.
Un día me van a encerrar
tan sólo por crear poemas
que escribo para evitar
tener que callar mis penas
y con ello morir por dentro.
Lo intento hacer cada día
aunque a mí no estén atentos
pues me saca de la agonía.
Tú también podrías hacerlo.
O tal vez pintar un cuadro.
Yo a veces pinto en mi cuaderno
y aúnque no son más que garabatos
también me sacan del infierno
de tener que vivir callando. -
Antes tenía mucha labia
pero intentaron callarme.
Yo me llené de rabia
y ya no pueden pararme.
Intento desahogarme
escribiendo cada día
aúnque puedan juzgarme
por lo que dicen mis poesías.
Nadie está obligado a leer,
y todo lo que digo
no lo tienen porque creer,
pues sólo yo soy testigo.
Pero debo insistir en mis quejas
contra psiquiatría y sus rejas
y contra una medicación
que te hunde en depresión.
Quiero escapar de esta droga
tan adictiva e incapacitante
que, de momento, hasta ahora,
sólo ha sido algo frustrante.
Sólo cuando reduzco la dosis
empiezo a estar mejor
y a cualquiera le entra psicosis
rodeado de tanto cabrón.
Gente que se aprovecha
porque te considera inferior
y que luego te deshecha
si encuentra alguien mejor.
Y ahora quieren curarme?
Pues déjenme ser yo.
No intenten cambiarme.
Y métanse por culo mi pensión. -
Hace 22 años me pusieron una etiqueta.
Dijeron que tenía esquizofrenia.
Me dieron un montón de recetas,
y ahí empezó mi decadencia.
Las pastillas son la nueva lobotomía
y juro que no dejas de sufrir.
Por dentro es aún peor la agonía
pues ya no sientes, ni ganas de vivir.
Hablo desde mi propia experiencia,
y seguro que no soy único.
Un día me dará la razón la ciencia
y psiquiatría se disculpará en público.
Mira lo que hacían con los homosexuales.
Y de eso no hace tantos años.
Por qué juzgan de enfermedades
a cualquiera que se sale del rebaño?Tenía toda mi vida por delante.
Había empezado a trabajar
y aúnque no fuí buen estudiante
tenía pensado triunfar.
Pero desde el maldito día
en que empecé a ir a psiquiatría
mi vida cambió por completo,
y hasta también mi aspecto
Antes era muy trabajador,
y un poquito presumido.
Ahora tan sólo soy un soñador
que absolutamente nada ha conseguido.
Sólo tengo en mi haber mis poemas
y la suerte de llegar a fin de mes
pero eso no me quita las penas
ni me hace olvidar el ayer,
no me devuelve lo perdido:
los años y los amigos,
y las mujeres que habría tenido
si no viviera este castigo.
Hoy dicen que soy bipolar
que debo seguir medicado.
Yo lo que quiero es protestar
pues para mí es vivir condenado. -
Mi mente es mi propia jaula.
Los barrotes: los traumas.
Mi padre nos maltrataba
y mi madre mucho lloraba.
La iglesia nos enseñaba
lo que era pecado y se castigaba,
y la mente de un niño inocente
se creé todo lo que dice la gente.
A la escuela fui a aprender
que tenía que obedecer.
Me sentí siempre vigilado
y por mis movimientos juzgado
por vivir en una ciudad
en la que no hay privacidad
y cualquier cosa que hacía
se la contaban a mi tía.
De niño era todo complejos
y odiaba verme a los espejos.
Ahora vivo un show de Thruman
y soy de los que más fuman.
Encerrado en mi cuarto.
De casi todo harto.
Diagnosticado de bipolaridad
pero con ganas de volar.
Todavía con la esperanza
de que rompan por mí una lanza,
y encontrar más comprensión
y menos medicación,
pues tras lo poco que he contado
soy yo quién vive medicado.
Y no es esquizofrenia colectiva
creer en una entidad divina
que está en todas partes
y que un día va a juzgarte?
A mí, al menos, hoy día
me avalan todas las teorías
de que con la tecnología
pueden controlar tu vida
y de que te tienen vigilado,
así que no estoy trastornado,
y lo peor que me ha pasado,
es tener que vivir medicado. -
Tal vez piensas que mi vida es fácil
porque estoy cobrando una pensión
prero preferiría sentirme ágil
cómo antes de tomar medicación
y volver a salir a la calle cada día
a vender libritos con mis poesías.
Por lo menos, ahora, tengo tiempo
para describir mis tormentos
y seguir escribiendo poemas
para desahogar todas mis penas.
Sé que no soy un gran poeta
pero al menos le pongo ganas.
Sigo llenando libretas.
Son mis mejores psiquiatras.
Pero necesito que veas
que no soy un caradura.
Qué me gusta que me lean
pero no soporto la censura
y como tengo que vivir callando
por un diagnóstico maldito,
a veves, acabo rimando
todo lo que no grito. -
Yo no soy lo que escribo.
Lo que escribo es lo que siento.
Es mejor que dar gritos
por culpa de mi tormento.
No me juzgues por mis versos.
Júzgame por mis actos.
Yo prefiero dar besos
pero no suelen salir baratos.
También necesito abrazos
pero es más fácil quejarse
que intentar abrir los brazos.
Necesito desahogarme
y con más de uno cruzarme
para decirle que lo extraño,
pero no voy a engañarme….
Han pasado muchos años.
Todos hemos cambiado,
y algunos me guardan rencor.
Yo al menos lo he intentado
y no pretendo tener razón
pero soy quién toma medicación
y vive así torturado
cómo si fuera una maldición.
Por la sociedad castigado… -
Tu no eres un gran artista.
Sólo eres un buen inversor.
Tienes a sueldo un letrista
que te escribe cada canción.
Yo nunca llegaré a la cima
pero me escribo mis letras.
Quiero ser como Sabina,
el dios de la vieja escuela,
y contarte la vida de fulano
con tres acordes y un poema,
pero para eso hacen falta años
de trabajo y experiencia.
Yo he empezado poco a poco,
escribiendo lo que pienso.
Muchos me toman por loco,
pero casi siempre acierto.
Sólo me falta un instrumento
pero nunca aprendí a tocar,
y es algo que lamento
pues me gustaría cantar
en las plazas de los pueblos
a cambio de la voluntad
y ganarme la vida con ello
aúnque lo llamen mendicidad.
Adoro el arte callejero:
una alternativa a trabajar
haciendo algo muy bello
que casi no cuesta na’. -
Hola mi hermano.
Dime qué tiene de malo
que quiera ganarme la vida
vendiendo mis poesías
Es por hacerlo en la calle
sin invertir en publicidad?
Yo prefiero que hablen
de mí por mi calidad.
Se ha descargado mi libro
más de 3000 veces
pero ni un euro he visto
en todos estos meses.
Yo también fui pirata,
así qué no puedo quejarme.
Pero puedo llamar ratas
a los que no quisieron pagarme.
Al menos haber compartido
en la red mi blog de poemas.
Quizás me habría sentido
un poco más libre de penas. -
11 suicidas al día.
Para ellos ésta poesía.
No lo hagas todavía
aún te queda la rebeldía.
Puede que nadie te entienda.
Seguro que yo tampoco.
Pero no creo que estés loco
y la vida puede ser estupenda.
Así que intenta respirar
y si lo necesitas grita.
Si hace falta no pares de llorar.
Da igual si te critican.
Acuerdate de los tuyos
y aléjate de tanto capullo.
Si hace falta vete al psiquiatra
o rézale al que séa tu dios.
Pero no metas la pata.
Aún no nos digas adiós.
Todavía nos haces falta.
Sin ti el mundo es peor. -
No necesito pastillas
para tener mi mente dormida
Lo que necesito es poesía
para ver brillar los días.
Ojalá un día encuentren
la cura para la cura.
Pues mejor es la locura
aunque muchos no lo entienden.
22 años de experiencia
de tratamiento psiquiátrico.
Lo que no explica la ciencia
es que es algo traumático.
Incapaz de casi todo.
Aparentemente bobo.
Lobotomizado quimicamente.
Babeante y ausente.
Ahora con menos dosis
sigo fumando porros
sin que me entre psicosis
y sin volverme loco.
Tan solo gritando por dentro
pues si lo hiciera hacia afuera
me ingresarían en un centro
cómo perro en una perrera. -
Esta es mi forma de salvación
Escribir de cuando en cuando
algo que termine en canción
aúnque nadie lo acabe escuchando.
Yo me paso la vida rimando
para reflejar mis pensamientos.
Tan sólo estoy intentando
evitarme el sufrimiento
de tener que vivir callando
cuándo por dentro protesto.
No puedo!, lo detesto!
Prefiero vivir aislado
a engañarme a mí mismo
y decir que todo esta bien,
cuándo salir del abismo
es pegarse un tiro en la sien.
Así que cuando mis letras
hagan daño a tu conciencia
jódete y ten paciencia,
tú tampoco me respetas.
Yo por lo menos intento
hacer algo bello del tormento,
y aunque me cuesta llamarlo arte
mi vida podría cantarte.
Pero tengo pánico escénico
y, ahora tambien, fobia social,
así que no le quites mérito
cuándo me pongo a desafinar,
pues a veces cuándo estoy sólo
me sale un chorro de voz
que yo mismo no controlo.
Pero en público es atroz
el esperpento que causa
cuando pongo voz de flauta
intentando creérmelo un poco
y más de una risa provoco.Quise ser artista callejero.
Ahora soy poeta de barrio.
Un proyecto de rapero
que se quiere subir al carro.
Como tantos otros. …
Yo al menos me curro lo mío
a costa de estar loco
Quizás no guste lo que digo.
A mi no me escriben las letras,
ni tengo ayuda de nadie,
no sé crear música bella
para mis versos cantarte.
Pero aún así intento entonarte
algunas rimas asonantes
dando muchas vueltas al coco
mejorando poco a poco.Soy pensionists por incapacidad.
De dinero no tengo más necesidad
Pero sí de comunicarme.
Y si ésto puede dinero darme
creo que está bien intentarlo
creciendo como persona.
Siempre me acabarán criticando
así qué que los jodan.
Aunque ojalá gustasen mis versos
y nadie se sintiese ofendido.
Pero si te pica te recuerdo
que ajos has mordido. -
-
Me hacen el vacío y me da igual.
Eso confirma que no soy bipolar.
Me he rodeado de gente sin moral
que no sabe lo que es la amistad.
Así que no, no estoy enfermo.
Estoy mal diagnosticado.
así que evitame un infierno
y quédate para siempre callado.
Vete tú a visitar al psiquiatra
y toma tú la medicación.
En el mundo hay mucha rata
y demasiado cabrón
que traiciona a sus amigos
haciéndoles creer que están locos.
Pero yo no me como los mocos
y voy a aplicar mi castigo
que es no quedar callado
para que todo el mundo sepa
que no estoy trastornado,
que sólo soy un poeta
al que han intentado joder.
Pero para mí eso es un placer
porque así tengo más razones
para escribir mis canciones
y hacer que seas tú quién se ralle
y que tu conciencia no se calle.
Pués si tomo yo la medicación
es por tu palabra, obra y omisión. -
A veces creo que tengo un ángel de la guarda.
Otras que hay un demonio persiguiéndome.
A veces soy feliz bajo tu falda.
Otras la soledad acaba hiriéndome
A veces las drogas no hacen nada.
Otras las paranoias acaban persiguiéndome
A veces creo que fluyo como el agua.
Otras en el oceano acabo hundiéndome.
A veces soy feliz sin tener nada.
Otras el dinero acaba corrompiéndome
En lo único que coinciden los psiquiatras
es en que loco estoy volviéndome.
qué llevo tiempo con la mirada apagada,
y que la vida estoy perdiéndome
tirado en la cama fumando rama,
pero yo sólo en mi estoy teniendo fé.
Esquivando los golpes y las balas.
Medicándome...
Intentando no ir a los psiquiatras
que nunca acaban entendiéndome.
Yo solo quiero recuperar las ganas
y acabar el mundo comiéndome
con un par de rimas de nada
pero la conciencia despertándote.
No estoy loco por ir al psiquiatra
ni soy malo por vivir drogándome.
No es más feliz el que más gana
ni siempre el que te debe acaba pagándote.
Los amigos ni se compran ni se pagan,
pero disfrutan invirándose,
y si uno de ellos un día no tiene nada
de entre todos acaba colocándose.
Eso es lo que me enseñó mi mama
dándome a mí y ella privándose.
Hay veces que no quiero decir nada
pero casi siempre acabo hablándote.
Y aunque mi vida sea privada
mis pensamientos vivo compartiéndote -
Creo que no estoy enfermo.
Qué es esta puta sociedad
la que me vuelve incapaz
y me hace vivir un infierno
diagnosticado de bipolaridad,
privado de toda libertad.
Ya no cuenta nunca mi opinión.
Lobotomizado con medicación.
Sólo me queda la poesía
pero no hay libertad de expresión,
así que continúa la agonía
y las ganas de rebelión.
Quiero ser la voz de los locos
y gritar por todos aquellos
en los que esperanza provoco
si sienten que hablo por ellos
cuándo digo que ya basta,
qué no hay en el mundo pasta
ni sustancia química
que nos haga dejar de ser victimas
de un sistema que no nos entiende
y que nos trata diferente
a todos los demás
por enfermedad mental.
Y si no fueramos enfermos?
Y si el problema es vuestro?
Acéptame o apártate
pero no quieras cambiarme.
No quiero tomar mas pastillas
ni contar mi vida a psiquiatras
que me sacan de mis casillas
cada vez que meten la pata.
Ellos no tienen la solución.
Tan sólo tienen drogas
a las que llaman medicación
pero que a muchos nos ahoga
enganchandonos para siempre
y dejándonos inservibles.
Hay que ser viles
como ponzoñosas serpientes
para ser de ello consciente
y no cambiar las maneras.
Así muere tanta gente
cortándose las venas... -
Tienes dos opciones:
aceptarme o alejarte,
pero nunca cambiarme.
No acepto tus opiniones
aunque quizás las respete
si no tienen malas intenciones
como las de algunos zoquetes
que se piensan superiores.
Me han puesto una etiqueta.
Dicen que soy bipolar
y que es una enfermedad,
y aunque a veces se me va la chaveta
creo es mi personalidad
Es verdad que me siento limitado
paro quizás sea por estar empastillado
y no porque tengan la razón
los que me dan la medicación.
Yo no soy el psiquiatra.
Sólo sé como me siento.
Si alguien metió la pata,
qué me alivien el sufrimiento,
y que no me quiten mi paga
que es lo único que tengo.
Me deben media vida de nada,
lo que tengo es resentimiento. -
Soy una persona diagnosticada
con trastorno bipolar.
Por ello recibo una paga
por incapacidad.
La he pedido por necesidad
no me quedó mas remedio
pero me gustaría ser capaz
de vivir por mis propios medios,
pero no sirvo para más
que para escribir algunos versos.
Así que ya me dirán
dónde trabajo con eso.
Pero puedo salir a veces
a venderte unas poesías,
sobre todo en los peores meses,
pero en mis mejores días.
Tengo una familia dependiente,
estamos todos jodidos.
Pero no somos indigentes
y la limosna no os pido.
Pero sí que podáis valorar
no sólo la calidad de los versos
sino también el esfuerzo
extra por ser bipolar.
Y no pretendo dar pena,
pero es una realidad.
Es una puta condena
vivir con esta enfermedad.
A veces me creo invencible
y otras no me puedo ni levantar.
Soy extremadamente sensible
y a veces me quiero matar.
Pero jamás voy a rendirme.
Lo voy a seguir intentando
hasta que pueda despedirme
del dolor que me eatá torturando. -
No me comas la olla,
mejor cómeme la polla
que es mas divertido
y da mejor resultado.
Puede que sea introvertido
pero no me voy a quedar callado.
Es intento de homicidio
dejar a alguien rallado.
Vivo pensando en el suicidio
por culpa de tanto bastardo.
Voy a coger un cuchillo
y dejar a alguno castrado.
Que alguien me cuente el chiste
para que nos riamos todos.
Es demasiado triste
hacer rabiar al lobo.
Mejor que no salga el demonio
que habita dentro de mí.
De mis actos no respondo
y estoy harto de insistir.
Me habéis vuelto loco.
Tanto asco provoco?
Pues cómeme el rabo,
que sabe a pepino,
y hazlo con agrado.
Maldito cretino. -
Estpy orgulloso de ser porrero.
No me escondería en callejones
si tuviera suficiente dinero
para pagar todas las sanciones.
Yo no soy un delincuente
aúnque tenga mal aspecto
y rumorée de mi la gente,
yo los trato con respeto.
Por eso me dirán hipócrita
pero más hipócritas son ellos.
Si fuera un rico aristócrata
admirarían hasta a mis camellos.
O si fuese un gran artista
a poca gente importaría
que sea una persona adicta
a fumar hachís y maría.
Reivindico mi derecho
a consumir lo que quiera
sin que se me considere un deshecho
aúnque ello haga que muera. -
Me he odiado a mí mismo
y con ello te he odiado a ti.
Me introduje en el abismo
de vivir una vida infeliz
alejado de todo el mundo
con caracter iracundo.
Queriendo quedarme solo,
eligiendo volverme loco.
Te he visto peor que tú a mí
por pensar que pensabas de mí
lo mismo que pensaba yo;
pero que gran equivocación.
Era yo quién me juzgaba
y quién no se aceptaba.
Ahora lo estoy intentando
y con ayuda lo voy logrando.
Poco a poco me voy liberando
de antiguos aprendizajes
que me tenían encerrado
sin poder ver los paisajes
que existen en esta vida
Están en cualquier esquina.
Sólo tienes que observar
con los ojos bien abiertos.
Tan sólo tienes que estar
mentalmente despierto
y cambiar a veces de prisma,
pues todo es como lo miras. -
Las barreras administrativas
para un enfermo mental
son una auténtica criva
para no dejarlos progresar.
Se rebajaron las aceras,
hay rampas en las escaleras
para los que por desgracia
viajan en silla de ruedas.
Existe el lenguaje braile
y los perros guía,
pero en los locos nadie
ni creé, ni confía.
Así que porqué ayudarles?
Mejor darles pastillas
para que pasen sus vidas
sin molestar a nadie,
aúnque sepamos de hace tiempo
qué es mayor sufrimiento
la lobotomía química.
Pero aún hay gente cínica
que mira hacia otro lado
y sólo si lo están mirando
ayuda al discapacitado.
Pero de un loco estraviado
es mejor escapar de él.
Hija, no intentes ayudarlo
asaber lo que te puede hacer.
Pues somos nosotros,
esos que llamais locos,
y etiquetais diferente
los que influimos en la gente
haciendola progresar.
Van Gogh era bipolar
y nadie negará que era un genio.
Y como él muchos de ellos.
Así que viva la locura
qué la vida es demasiado dura
para querer ser un clon más
cómo pretendéis los demás. -
Es dificil ser artista callejero
cuándo eres un triste poeta.
Si por lo menos fuese rapero
quizás alcanzaría mi meta.
Pero para vender mis poemas
debo invadir tu espacio
y a veces me tiemblan las piernas
al acercarme a ti despacio
y preguntarte con una sonrisa
si quieres comprarme un librito,
pues algunos ven con mal prisma
los versos que he escrito,
ya sea por mis ideales
o por considerarme un proscrito,
por vestir con sucios retales
o ser a los porros adicto.
Yo sólo intento desahogarme
sin usar nunca la violencia
y poder la vida ganarme
sin tener que perder la paciencia,
y sin tener que ir al psiquiatra
diciendo que me quiero morir.
Si alguna vez metí la pata
aún tengo derecho a ser feliz.
Y pido disculpas anticipadas
por quién pueda llegar a ofender
pero cuándo escribo a la desesperada,
las formas tiendo a perder. -
Únete a mi secta.
Somos gente selecta
No tenemos riquezas materiales
sino dones espirituales.
No es que hagamos magia.
Ni movemos cosas con la mente.
Pero no creemos en falacias
y ayudamos a la gente.
Algunos con sus canciones
reviven corazones.
Otros con sus pinturas
muestran otro camino a la cordura.
Algunos con sus relatos
hacen un fiel retrato
de lo que te gustaría ser
y te enseña de nuevo a creer.
Algunos somos capaces
de incrustar en ti nuevos sueños
Y aunque existen aves rapaces
que se quieren hacer tus dueños
estamos nosotros para expresar
lo que te obligan a callar -
Esto es para aquella
que hizo públicos mis complejos
no puedo ponerte una querella
pero puedo mostrar tu reflejo.
Detrás de tu linda sonrisa
y de tu caminar sin prisa
no hay más que una sucia bruja
acomplejada por larguirucha.
Pasas hambre para estar delgada.
No tienes tetas ni nada.
Tienes mas pantalon que culo
y te gusta hacer correr bulos.
Tu me convertiste en bipolar.
Nunca me voy a curar
Así que no quiero que me olvides
y que mires dónde mires
puedas ver mi mirada
siempre perdida y estraviada.
Que tu conciencia no encuentre paz.
Y que cuando te vayas a acostar
tengas pesadillas por las noches
mientras sientes el eproche
de toda una comunidad.
A lo mejor suena a crueldad
pero así acabé yo por tu culpa
Y si este poema te insulta
es porque te alude directamente.
Me has convertido en demente.
Ojala me sonría la suerte
y te vea sufrir antes de mi muerte. -
Soy pensionista por incapacidad
pero yo quiero sentirme útil.
No quiero pasar necesidad
pero tampoco vestir gucci.
Pocos me dieron la oportunidad
de demostrar lo que valía
por eso siento la necesidad
de seguir escribiendo poesías.
Me gustaría poder trabajar
en alguna idea de las mías
pero no tengo estabilidad
para lo poco que sé hacer
y aúnque dicen que no hay edad
me siento viejo para aprender.
Tengo algún que otro proyecto
que algún día quise realizar
pero hubo muros en mi trayecto
que no fuí capaz de esquivar.
También hubo zancadillas
que me hicieron mucho daño,
ahora, enganchado a pastillas
que son tan sólo un engaño.
Diagnosticado cómo bipolar
me paso el día tirado
sin poder dejar de fumar
por haber estado tan medicado.
Y ahora me tratan diferente
porque fumo porros cada día,
algunos como un delincuente,
por ejemplo la policía.
Y me dicen en psiquiatría
que todo depende mí,
y yo digo que es mentira
pues yo quiero ser feliz.
Pero si me tratan distinto
es obvio que me doy cuenta.
Rara vez me ha fallado mi instinto
aunque guarde las apariencias. -
Tú no eres de clase media
eres una cucaracha
que puede ser pisoteada
un día cualquiera
por los que de verdad deciden
y tienen el poder.
Ya lo estás empezando a ver.
A ver después quién sobrevive.
Ganas 3000 al mes
y por eso grande te creés
pero ya me dirás depués
cuándo nos vengan a joder
Vas a desear ser barriobajero
y haber sido más callejero.
Te lo dice kiko lameiro
el crack de Monte Porreiro
quién sólo necesita canutos
y ser un poco astuto
para poder vivir en paz,
cosa que no se puede pagar.
Pero tú tienes más necesidades
dime quién es más adicto,
tú a gastar barbaridades
o yo a fumar hachis del rico.
Ptonto nos cerraran el grifo
y no van a hacer miramientos.
Por el bien de todos insisto
qué estaré loco pero no miento.
Pero la television y los medios
sí que son todo mentira
y para los poderosos el medio
de ejercer su conquista
llenamdo al pueblo de miedo
con guerras y crisis planeadas,
recortando así tus derechos
y tratandote a patadas.
Si fueramos más inteligentes
exigiriamos a los presidentes
que cumplan sus programas
o que se fuera para su casa
cómo han hecho en otros paises
dónde tras derrocar al gobierno
y organizarse bien el pueblo
salieron de todas las crisis.
No te creas todo lo que dicen
si ellos pueden vivir bien
levanta el puño y exige
que tienes derecho también. -
Nos tratan como delincuentes
por ser más inteligentes.
Los perros del estado
nos sacan sus dientes.
Ni que fueran retrasados.
Somos demasiado pacientes.
Tendríamos que castigarlos
igual que a los presidentes.
Ejerce siempre tus derechos.
Nunca temas sacar pecho
Duele mas la humillación
que un disparo al corazón,
así que no temas a la muerte.
Esto no es cuestión de suerte.
O actúamos ahora,
o después será peor.
Ha llegado la hora
de la rebelión.
No estamos solos,
podemos asociarnos
aúnque nos traten de locos
o crean que somos retrasados.
Hace mucho que no gana el mas fuerte
sino el que mejor se adapta.
Y ahora son los más inteligentes
kos que van a meter caña.
Dime a dónde perteneces,
a los que usan la violencia
o a los que eramos diferentes
por tener tanta paciencia.
No podemos luchar solos,
en el mundo hay mucho lobo
y sólo somos corderitos
en busca de un buen pastorcillo.
Pero seguimos lideres tiranos
y dictaduras enmascaradas.
Si todos estamos acostumbrados
a llamarlo falsa denocracia
por qué seguimos jugando su juego
y creyendonos sus falacias?
Hace falta algo nuevo
que ajusticie tantas desgracias
que han estado provocando
los que han ido gobernando.
Y mientras tu vecino el madero
qué debería defender al pueblo
nos castiga en nombre de ellos
con el dinero de tus impuestos.
Tiene que caer el capitalismo
pero hay que organizarse bien
sin enfrentarnos a nosotros mismos,
organizandonos en la red.
Eso que ahora quieren censurar
y dónde quieren castigar
todo lo que hayas publicado.
Así que ten cuidado.
pero nunca jamás te calles
aúnque tampoco seas un hater
Si tienes que decir algo a alguien
Mejor que sea de frente. -
Voy a seguir luchando
contra los muros y barreras
que me voy encontrando.
Quién necesita una carrera
si no va a encontrar futuro.
Para nosotros es muy duro.
Más que para los demás.
Soy una persona PAS
con trastorno bipolar.
Me gustaría trabajar
pero no sirvo para más
que para escribir y soñar.
En sueños soy lo que quiera.
Incluso puedo ser poeta.
Por eso ya no sé distinguir
entre realidad y fantasía
porqué lo que me hace más feliz
es cantarte mis poesías.
Y me paso el día cantando.
Y me paso el día rimando
Por las redes navegando.
Buscando inspiración.
Buscando el colocón
que me va dejando el humo
de esas cosas que fumo
y cuya culpabilidad no asumo. -
No sé cómo deciros
qué me sudáis todos la polla.
Pocas veces he mentido
y aviso que se me va ir la olla.
Todos los que de mí se han reído
van a comerme el cojón.
Por vuestra culpa un despido,
y una medicación...
Y ahora me tenéis envidia
porqué cobro una pensión
mientras tú madre en una esquina
busca cobrar otro revolcón.
Yo no tengo miedo
de que llegue el fin del mundo.
Ojalá me pille pedo
y no meditabundo.
sólo sienrto no poder
saciar las ganas de joder.
Así que espero fumando
y a solas rapeando
cómo un jodido loco
qué de imbécil tiene poco.
No como muchos otros
que se creén con grandes logros.
Yo sólo tengo mis manos
y mi maltrecho cerebro
He renegado de mis hermanos
y el dolor de mi padre celebro.
Obseionado con el abandono
por culpa de ese cabrón.
Dejándome hacer de todo
aún doliendo el corazón.
Pero eso se acabó
si va a doler será para mí
todo lo que este dolor
pueda llegar a conseguir.
Váis a verme triunfar
aunque no sea en la poesía.
Aunque sea bipolar
llegará pronto ese día
en que una idea mía
brille más que las demás
y tenga sello de garantía
por su explendida calidad.No sé cómo deciros
qué me sudáis todos la polla.
Pocas veces he mentido
y aviso que se me va ir la olla.
Todos los que de mí se han reído
van a comerme el cojón.
Por vuestra culpa un despido,
y una medicación...
Y ahora me tenéis envidia
porqué cobro una pensión
mientras tú madre en una esquina
busca cobrar otro revolcón.
Yo no tengo miedo
de que llegue el fin del mundo.
Ojalá me pille pedo
y no meditabundo.
sólo sienrto no poder
saciar las ganas de joder.
Así que espero fumando
y a solas rapeando
cómo un jodido loco
qué de imbécil tiene poco.
No como muchos otros
que se creén con grandes logros.
Yo sólo tengo mis manos
y mi maltrecho cerebro
He renegado de mis hermanos
y el dolor de mi padre celebro.
Obseionado con el abandono
por culpa de ese cabrón.
Dejándome hacer de todo
aún doliendo el corazón.
Pero eso se acabó
si va a doler será para mí
todo lo que este dolor
pueda llegar a conseguir.
Váis a verme triunfar
aunque no sea en la poesía.
Aunque sea bipolar
llegará pronto ese día
en que una idea mía
brille más que las demás
y tenga sello de garantía
por su explendida calidad. -
Que se vayan todos a la mierda
mientras tú y yo nos fumamos un peta
de la mejor de las hierbas.
No voy buscando princesas
ni soy un sapo encantado.
Estoy bastante desquiciado
y me gusta estar colocado.
Vivo mi vida enjaulado
entre barrotes de plástico y humo.
La culpa de mi pasado asumo
y tengo una gran cicatriz
qué un día intenté curar
con mierda por la nariz.
Casi me llego a enganchar,
pero le vi los dientes al lobo,
lo perdí prácticamente todo
y ahora me ven como un loco,
sintiendome bastante solo...
Por suerte tengo a mi madre
qué también tuvo que hacer de padre
porque el mío era un borracho
culpable de tanto maltrato.
Hoy dicen que soy bipolar,
qué nunca me voy a curar,
qué siempre me tendré que medicar,
no pudiendo así trabajar.
Por suerte estoy pensionado,
aúnque eso no dé pagado,
el daño que algunos me han causado
por culpa de hablar de más demasiado.
Sobre todo sin saber nada
de nada de lo que hablan,
metiendo el dedo en la yaga
invocando a la de la guadaña.
Por qué hablas hijo puta?
Acaso con ello disfrutas?
Si no sabes nada de mí
qué creés que puedes decir?
Llámame trastornado
trátame como a un enajenado.
Total, ya una vez me han atado
por culpa de unos que me drogaron
Y ellos se fueron de rositas
dejándome la cabeza frita.
Pero yo soy resiliente
y digan lo que diga de mi la gente
voy a salir de este pozo
con un grandísimo gozo,
con la conciencia tranquila
y con la fuerza de Atila.
Yo soy kiko lameiro
el loco de Monte Porreiro
escribiendo para el mundo
con cierto tono iracundo. -
Yo soy bipolar
pero sé rapear
Y aunque sea un drogadicto
verás cómo saco un disco.
Porqué tengo un superpoder
qué es el de en mí creer.
Cuándo nadie apostó por mí
fué cuándo más conseguí.
Y ahora que hablo rimando
creo que lo estoy logrando.
Siempre he sido autodidacta.
Ir a clases me costaba.
Saqué las peores notas
por tocarme las pelotas.
He roto algún corazón
y el mío me lo arrancaron.
No he dejado de ser del montón
pero alguna guapa he conquistado.
Me enfrenté a depredadores
y pasé los años peores
encerrado en mi cuarto
estando del mundo harto.
Ahora me enfrento al mundo
segundo a segundo.
Intentando poder tener
un trocito del pastel
que otros se están comiendo.
A veces saldría corriendo
pero creo que ya lo he hecho,
siento presión en el pecho
y quiero empezar a gritar,
así que, intento rimar
lo que quiero contarte,
así lo disfrazo de arte
e incluso lo puedo cantar,
aunque pueda desafinar.
Sé que un día lograré
todo lo que me proponga
y me levantaré
ante aquellos que se opongan.
Y si acaso no lo creés
Sigue atento a mi web
Kiko lameiro
El loco de monteporreiro
Yeah -
Puede que esté loco.
Inluso que sepa un poco
sobre el trastorno bipolar.
Pero no voy a cambiar.
Esta es mi personalidad.
No me debería medicar.
Las pastillas no me van a curar
y no me dejan pensar.
Yo sólo quiero cantar
y hay que empezar por rimar.
Y aunque no te llegue a gustar
no me tienes porque cambiar.
Tú tienes tu forma de pensar.
No es mi problema
que no te sepas expresar.
A mí a veces me cuesta.
Pero lo acabo por lograr.
Tienes tú esa capacidad,?
Pues empieza a demostrar.
No voy a volver a aceptar
que me intenten torturar
y que después me digan
que me tengo que esforzar.
Aguanta tú esta fatiga
y ponte después a trabajar.
Yo maldigo estas pastillas
y a la Seguridad Social
por tener mi capacidad dormida.
Pero siempre hay una salida
y yo la voy a encontrar
sólo tengo que esforzarme
pero sin autocastigarme.
Y preocuparme más de mí
a pesar de lo que puedan decir. -
-
Me dice un policía:
Te voy a robar la maría
y a llevar a comisaría,
vas a estar allí tres días.
Pero yo me acojo
al habeas corpus.
Me mira con malos ojos.
Debe ser del opus.
No quiere que sepa tanto.
Prefiere que entre en llanto
y entre tanto y tanto
seguir causando espanto.
Pero yo sé mis derechos.
No he cruzado el estrecho.
Sólo es un berberecho
aquel que saca pecho.
Yo me conformo con rimar
y no dejar de fumar
sin que me venga a molestar
un policia nacional.
Llámame terrorista
pero sal de mi vista.
Dime hoy a quién le asusta
que me fume una chusta.
Policía hipocresía.
Llamando a la rebeldía.
Cuidad de la ciudadanía
y mejor a todos nos iría. -
No quiero ser pensionista.
Quiero llegar a triunfar
cómo cualquier otro artista
y llegar a vivir de rimar.
Poner de fondo una pista
y atreverme a cantar
como si fuera vocalista
y que os llegue a gustar.
Poder perder de vista
un trastorno bipolar
que me hizo perder la pista
de lo que llaman realidad.
Antes era como el trapecista
qué por segundos podía volar.
Ahora soy como el pianista
que no volverá a tocar.
Tengo en mi haber una lista
de poemas sin acabar
deseosos de la conquista
de que se puedan publicar.
Me siento el paracaidista
qué no se atreve a saltar.
Tobogan lleno de aristas
cuándo me voy a deslizar. -
Soy un enfermo mental
porque tengo paranoias.
Pero eso a mí me da igual.
Ven y súbete a mi noria.
A veces huelo mal
y rebusco en la basura.
Algunos lo llaman locura.
Quién dice lo que es normal?
A lo mejor es natural.
Cómo los animales salvajes.
Eres tú quién lleva traje
el que parece anormal.
Para que sirve una corbata?
Yo rebusco entre las latas
y luego intento reciclar
Deberías ir tú al psiquiatra,
yo no vivo de aparentar.
Tu hopocresía me mata.
Quítate ya esa careta.
Sólo digo lo que siento
cómo haría un buen poeta,
llegándote a tus adentros.
Y si te causa tormento
no creas que estás majareta.
Es que por unos momentos
he logrado alcanzar mi meta. -
No me digas que trabaje
y que tome la medicación.
No podré hasta que bajen
los sintomas de depresión.
Si estuviera en fase de manía
quizás molestaría a algunos
pero podría vender mis poesías
en los momentos oportunos.
Ser bipolar es un asco.
Ni yo sé lo que me pasa.
Pero la medicación es un fiasco.
Yo quiero irme de guasa.
Y fumar un peta de hierba
delante de comisaría
mientras mando a la mierda
a algunos policías.
Quiero ir al psiquiatra.
Pero sólo para decirle
que han metido la pata
y que deben resarcirme
por diagnóstico incorrecto
y tratamiento bejatorio.
Que se metan por el recto
mil y un supositorios.
Me han jodido la vida
con tanta medicación
Así que nadie me diga
que no tengo derecho a pensión.
Cuando vualva a la inspectora
Le preguntaré con curisidad
cómo en un cuarto de hora
tiene tanta seguridad
cómo para realizar un informe
que me niegue la incapacidad.
Si ni los jueces están conformes
con la seguridad social.
Ya he pasado por varios juicios
y todos me dieron la razón.
Incluso me salí de quicio
Por tener que dejar la medicación
para poder hacer algo
que me generase ingresos.
Ahora cada vez que salgo
siento que estoy mejor preso.
Pero te juro que me gustaría
sllir a gritarle al viento
que desde que tomo pastillas
mi vida es un tormento.
Pero si dejo el tratamiento
me terminarán encerrando
Y creo que ni miento,
ni estoy exagerando.
Sólo digo lo que siento
pero lo digo rimando
para ir sacando de dentro
lo que me está torturando. -
Hoy le escribo a Estrella Galicia
para ver si me manda un cargamento
pués su sabor es una delicia
y al probarla verás que no miento.
Mágico elixir burbujeante
que si lo bebes con moderación
te dará una sensación refrescante
en los veraniegos días de calor.
Y si no quieres que te suba a la cabeza
pide que sea cero cero.
Yo siempre que pido cerveza,
Estrella Galicia es lo que quiero. -
Quisiera tener un buen trabajo
pero no quiero vivir con esfuerzos
de los que se beneficie un tirano.
Yo me cago en todos los muertos
de aquellos que tienen esclavos
a cambio de un contrato basura.
Ojalá sientan en su mente los clavos
de los que hemos alcanzado la locura.
A mí, pueden que me crean un vago
por pretender vivir de la poesía
pero creo que es lo que mejor hago
aúnque tenga faltas de ortografía.
Así que, mientras no sepa hacer más,
voy a seguir rimando y protestando.
Quizás es mi forma de trabajar
aúnque dinero no me esté dando.
Pero puede que, quizá, un día
vuelva a salir a la calle
a intentar vende misr poesías
Aúnque es muy fácil que me ralle
y que quiera tirar la toalla
cuándo más esté ganando
por sentir que no doy la talla
y qué quizás les estoy timando.
Pero por lo que dicen algunos
el mundo necesita poesía.
Así que si lo veo oportuno
lo volveré a intentar cada día. -
No quiero hacer nada más
que escribir, cantar y fumar.
Quizás no lo puedas entender
pero para mí no hay mayor placer
que imaginarme en otras vidas.
Acaso existe mejor alternativa?
Por no trabajar me llaman vago
pero también sé qué es ser esclavo.
Ahora quiero vivir el presente,
aunque a veces tanto cueste.
Ahora que vivo casi cómodo
y llego holgado a fin de mes,
no confío en ningún psicólogo
y no me suelo sentir bien.
La medicación que tomo me mata,
y aunque se lo he dicho al psiquiatra
insiste en no bajarme la dosis.
Ellos mismos me generan psicosis
insistiendo en tenerne drogado
con algo que llaman medicina,
pero a mí me ha dejado colgado
para no molestar a las vecinas.
Pues que suene el pop ,el rock, y el rap
que yo tengo ganas de gritar.
Y cuando me pongo a cantar
no les queda otra que escuchar. -
Me gustaría construir un mundo nuevo.
Pero siempre lo dejo todo para luego.
Quisiera tener tu constancia
pero cada vez que lo intento
viene a buscarme la ambulancia
y empiezan de nuevo los tormentos.
Dicen que sufro trastorno bipolar.
Yo no sé si estarán en lo cierto,
sólo sé que me cuesta más
de lo que le puede costar al resto.
La medicación me hace ser mas lento.
Incluso, a veces, creo que no pienso.
He perdido mucha memoria
y a veces me pierdo contando historias.
Pero por suerte tengo una gran familia,
una pensión y más de un amigo.
Y cualquiera de mis lametos o quejidos
no son nada comparados con Siria.
Por poner algún ejemplo...
Algunos me dicen que rece en el templo,
pero cómo no siempre creo en Dios
prefiero escuchar alguna canción
e inspirarme para escribir un poema.
Aúnque siempre hable del mismo tema
puede que alguien se identifique
mientras otros puede que me critiquen.
Aprendí a que me diese igual,
sino no podría escribir mis versos.
Alguna vez me han hecho pasarlo mal.
Tambien me han conseguido algún beso.
Pero la poesía no va a cambiar el mundo,
y a la humanidad le quedan dos segundos.
Tendríamos que unirnos todos
y no enfangarnos mutuamente en lodos
pero nos han hecho creer diferentes
y han etiquetado nuestras mentes.
Una vez tuve un sueño en que volaba
para poder escapar de la realidad,
pero cuando volví a despertar
no había cambiado nada... -
Yo no te quiero sumisa.
Te quiero guerrillera.
Sin que pierdas tu sonrisa..
Cómo una buena perra
A mi me gustas callejera.
Y si hace falta trapichera.
Pero nunca jamas esclava
de esta sociedad tirana.
Eres libre como el viento.
Despliega tus lindas alas.
Y cuando haya contratiempos,
vuela para esquivar las balas.
No confíes nunca en nadie.
Te abandonarán hasta tus hijos
y quizás también tus padres.
En este mundo tan canijo
tu eres la persona más grande
que alguien puede encontrar
Por eso cuándo te marches,
todos te vamos a recordar. -
Ahora vas y lo gritas…
-
Hazme un huequito en tu colchón
que tengo lastimado el corazón.
Déjame dormir a tu ladito
y al despertar nos damos un besito
con sabor a café con leche.
Ponemos aquella canción de "er peche"
y si quieres nos quitamos la ropa.
Y brindamos por nuestras derrotas
fundiendonos en un solo alma.
Mientras unos gitanitos tocan palmas
yo nado en tus curvas de guitarra...
La voz se me desgarra
cuando intento cantar tu nombre.
Pero todavía soy un hombre
y necesito sentir el placer
de ser amado por una mujer.
Y aunque no me conforme con cualquiera
sí que quiero que me quieran.
Pero pasar una noche contigo,
acurrucado en tu ombligo,
sería la mejor tentación
para este aprendiz de pecador. -
Quiero volver a sentir.
Incapacitado para amar...
No me quiero hundir
en este inmenso mar
de máscaras luminosas
que esconden sonrisas
cargadas de ansiedad
en media de tantas prisas.
Antes todo era distinto.
O quizás no...
Pero no lo percibía mi instinto.
Quizás me arrancaron el corazón
y lo deboraron a mordiscos
las mismas personas
que rayaron mi disco.
A ver si Dios los perdona
porque yo ya no puedo.
He dejado de sentir.
Parezco vivo pero estoy muerto.
He dejado de sufrir.
Ahora es vuestro mi tormento.
Pero mi corazón volverá a latir
y no escucharé vuestros lamentos.
Cómo hicisteis todos con este infeliz.
No es una cuestión de venganza.
Es más bien supervivencia.
Me han quitado toda esperanza.
Y yo he perdido la paciencia. -
Hace tiempo que estoy loco.
Cansado de esta realidad.
Cuando se apaguen los focos
y no nos vendan publicidad,
voy a volver a ser el mendigo,
que no necesitaba nada más,
que un trocito de pan
y hacer sopas en tu ombligo.
Pero en esta podrída sociedad
nadie pasa desapercibido
y tras los errores cometidos
nadie nos querrá perdonar.
Condenados al castigo
de toda una comunidad.
Pero si pudiera cometería contigo
una nueva infidelidad.
Tu fuiste mi felicidad
y no nos dejan estar juntos.
Odio esta puta ciudad.
Ojalá se metieran en sus asuntos.
Hay mucha mediocridad
en los rumores que se difunden.
Estoy cansado del que dirán.
A este loco, no lo hunden.
Voy a salir a bailar
desnudo bajo la lluvia,
corriendo por la ciudad.
Total, todos me repudian.
Alguno sólo por mi aspecto
se creé que tiene derecho
a tratarme con menos respeto
como si fuese un deshecho.
Esto es a lo que me han llevado
Los que tanto han hablado
sin conocernos de nada.
Envidiosos detrás de tu falda.
Envidiosas que quisieran tus nalgas.
Yo quisiera ver como cabalgas
otra vez por todo mi cuerpo
y dejar de sentir que estoy muerto.
Y al resto, también, que los follen
para que así, aquí, nadie llore. -
No me juzgues por mi ropa.
Hay gente que viste corbata
y no para de meter farlopa.
Puede que yo vaya al psiquiatra
Pero hay quien pierde la cabeza
después de varias cervezas.
Yo, por lo menos, reconozco,
que me encanta fumar porros.
Y el que tenga conocimientos
no podrá decir que miento
si digo que no son peores
que el alcohol o el tabaco.
Me han dado medicaciones
que podrían sustituir al jaco.
Así que no me tonquen los huevos.
Seguiré haciendo lo que quiero.
Me pasaré el día fumando
y por la noche planeando
la mejor forma de escapar
de esta podrida sociedad.
Ojalá me venga un alien a rescatar
porque yo ya no quiero más
vivir en este mundo absurdo,
que quiere hacer diestro al zurdo,
y que en vez de educar
se empeña en castigar. -
Yo no elegí el rimar.
Rimar me eligió a mí.
No pretendo ser un crack.
Sólo quiero poder vivir
diciendo lo que pienso
aunque te pueda herir.
Créeme que lo siento,
pero por nadie voy a sufrir.
Voy a pensar sólo en mí.
No voy a pensar más en ti.
Para eso son mis versos.
Ya no buscan unos besos.
Sólo escapar de estar preso
en la mente de un obseso.
La música me hace volar.
Y a veces vuelvo a soñar
con que vivo de cantar
gracias al don de rimar
Sólo necesito una base
y encajar en ella mis frases
echándole un par de huevos.
Todos sabemos que puedo.
Pero me lo tengo que demostrar
antes que nada a mí mismo.
Yo sólo sé que al rimar
me siento lejos del abismo.
Quisiera ponerme a cantar
en la calle mis canciones
Demostrando que un bipolar
también puede echarle cojones.
Y no tiene por qué hacerlo mal.
Es todo cuestión de impresiones.
Y aunque puedo desafinar,
cantar me provoca sensaciones
que no podría explicar
solamemte con palabras.
Es como conseguir gritar
cuando te obligan a estar callada. -
No se a que estoy enganchado,
si a los porros o al tabaco.
Sólo sé que este me da asco
y aún así no puedo dejarlo.
Pero al aliñarlo tiene otro sabor,
me produce relajación,
y me da mucha menos tos
que lo que otros meten al pulmón.
Soy asmático de nacimiento,
y los porros son broncodilatadores.
Hace años que no estoy a tratamiento,
tantos cómo llevo entre los fumadores.
Ahora, además,
me calman la ansiedad.
Sufro trastorno bipolar,
y a mí me ayudan mucho más
que lo que me han recetado hasta ahora.
Quizás haya llegado la hora
de decir adiós a psiquiatría,
intentar vivir sin pastillas,
y salir a buscarme la vida
con mis más tristes poesías.
Al menos, así tendré la honra
de gastar lo que me sobra
en lo que me de la gana
y que a alguno se le quiten las ganas
de juzgar en lo que gasto.
Lo que a algunos da quebranto
a mí puede producirme placer,
como lo puede ser enloquecer.
Puede que nadie lo entienda
pero no tienen derecho a juzgar.
No van a hacer que me arrepienta
nunca jamás de fumar.
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