Quiero dejar de escribir
pero siento que no puedo.
Esta es mi forma de vivir.
Ha dejado de ser un juego.
Si no tuviera la poesía
acabaría maniatado
en una cama de psiquiatría,
totalmente colocado.
Quizá en su día quise fama
y también deseé riquezas.
Hoy quiero salir de mi cama
sin sensación de pereza
y sin la mente nublada
por culpa de la medicación
que tengo recetada,
y renunciar a mi pensión
demostrando a los psiquiatras
que nunca han tenido razón.
Aúnque les va a salir barata.
No contaré con indemnización.
He perdido todos mis derechos
desde que tengo etiquetas.
Ahora soy sólo un deshecho
y un adicto a los petas
sin ninguna credibilidad,
pero con sed de justicia.
Esto es para la Seguridad Social
de la Comunidad de Galicia.
Y si hace falta para el Rey.
Para que cambie la ley
y traten bien a los enfermos,
pues yo he vivido un infierno,
y como yo muchos otros
que no pueden protestar
porqué se quedaron locos
cuándo les prometieron ayudar.

No voy a ser más importante
por tener más ropa
y vestir siempre elegante.
Prefiero gastar en copas
aúnque más prefiero drogarme
y después morderte la boca.
Mi corazón no es de roca
y mi sensibilidad está a flor de piel.
Recuerdas que te volvías loca
cada vez que saboreaba tu miel?
Conseguiste que dejara la coca
y que no me volase la sien.
Pero no consguiste curarme
de un problema mucho mayor.
no he conseguido desengancharme
del recuerdo de tu amor.
Sueño con volver a enamorarme
pero convivo con rencor.
continuamente odiándome
considerándome un perdedor.
Siempre autoflagelándome,
mi propio torturador.
Continuamente recordándote,
debilitándose mi razón.

No hay mayor locura que la soledad.
Pero estar solo te hace libre.
Así que, quizás, la felicidad
es ser un loco irremisible.
Qué fue primero,
el diagnóstico o la enfermedad?
Si tengo que ser sincero,
no creo que tenga bipolaridad.
Creo que fue todo un error
qué ahora intentan tapar.
Yo lo que siento es rencor
pero es un sentimiento normal
cuándo te están comiendo el coco
y haciéndotelo pasar mal
para después llamarte loco
y tenerte que medicar.
Ya no me creo esta mentira.
Si tengo trastorno bipolar
es culpa de psiquiatría
por no haber sabido escuchar.
22 años medicado
por una supuesta enfermedad.
Quimicamente lobotomizado
viviendo en otra realidad.
Creyéndome yo mismo
que me tenía que medicar.
Cayendo en un abismo
en forma de espiral.
En que para no sufrir psicosis
por no sentirme capaz
me subian más la dosis,
sufriendo cada vez más.

Mi arte es miel
y no está hecho para asnos.
Me he dejado la piel
escribiendo durante años.
Pocos admiran mis versos,
o el esfuerzo que hay detrás.
Fruto de vivir preso
de una enfermedad mental.
Me gustaría vivir de esto
y quizás me podría forrar.
pero el dinero detesto,
sólo lo uso por necesidad.
Podría invertir en publicidad,
en músicos y estilistas,
ponerme nombre de artista,
y salir al escenario a triunfar,
pero prefiero estar en mi casa
escribiendo sin parar;
sin que me importe lo que pasa
en cualquier otro lugar.
Centrado en mí y los míos.
Intentando no meterme en líos.
Sólo intentando rimar
por lo que necesito protestar.
Y te juro que no es poco,
tanto que me siento loco,
pero no te quiero rallar más,
así que, me voy a callar.